Lesen Sie die Geschichte des Stahlrings in den größten Buchstaben. ZU

Konstantin Paustovsky

Stahlring

Großvater Kuzma lebte mit seiner Enkelin Varyusha im Dorf Mokhovoye, direkt neben dem Wald.

Der Winter war hart, mit starken Winden und Schnee. Den ganzen Winter über wurde es nie wärmer und kein heikles Schmelzwasser tropfte von den Klippendächern. Gekühlte Wölfe heulten nachts im Wald. Großvater Kuzma sagte, sie heulen vor Neid auf die Menschen: Der Wolf will auch in der Hütte wohnen, kratzen und am Herd liegen, die eisige, zottige Haut wärmen.

Mitten im Winter kam mein Großvater mit einer Makhorka heraus. Der Großvater hustete heftig, klagte über einen schlechten Gesundheitszustand und sagte, wenn er ein- oder zweimal schluckte, würde es ihm sofort besser gehen.

Am Sonntag fuhr Varyusha ins Nachbardorf Perebory, um ihrem Großvater Makhorka zu besorgen. Vorbei am Dorf Eisenbahn... Warjuscha kaufte Makhorka, band sie in einen Chintzbeutel und ging zum Bahnhof, um sich die Züge anzusehen. Bei Busting machten sie selten Halt. Sie schossen fast immer mit Klirren und Krachen vorbei.

Auf dem Bahnsteig saßen zwei Kämpfer. Einer war bärtig und hatte ein fröhliches graues Auge. Eine Dampflok brüllte. Man konnte ihn schon zu zweit sehen, wie er aus dem fernen Schwarzwald wütend zum Bahnhof gerissen wurde.

- Schnell! - sagte der Kämpfer mit dem Bart. - Hör zu, Mädchen, er wird dich mit dem Zug wegpusten. Fliegen Sie in den Himmel.

Die Lokomotive traf den Bahnhof mit großer Wucht. Der Schnee wirbelte herum und bedeckte seine Augen. Dann gingen sie zu klopfen, um die Räder des anderen einzuholen. Warjuscha packte den Laternenpfahl und schloss die Augen: als wäre sie nicht wirklich vom Boden gehoben und hinter den Zug geschleift worden. Als der Zug vorbeifuhr und der Schneestaub noch immer in der Luft wirbelte und auf dem Boden landete, fragte der bärtige Soldat Warjuscha:

- Was ist das in deiner Tasche? Kein Makhorka?

- Makhorka, - antwortete Varyusha.

- Vielleicht verkaufen Sie? Rauchen ist eine große Jagd.

- Großvater Kuzma befiehlt nicht zu verkaufen, - antwortete Varyusha streng. - Dies ist für ihn von einem Husten.

- Oh du, - sagte der Kämpfer, - ein Blütenblatt in Filzstiefeln! Es tut ernsthaft weh!

- Und Sie nehmen nur so viel, wie Sie brauchen, - sagte Varyusha und reichte dem Kämpfer die Tasche. - Rauch!

Der Kämpfer goß eine gute Handvoll Makhorka in die Tasche seines Mantels, rollte eine dicke Zigeunerin zusammen, zündete sich eine Zigarette an, packte Warjuscha am Kinn und sah lachend in die blauen Augen.

„Oh, du“, wiederholte er, „Stiefmütterchen mit Zöpfen! Wie kann ich Ihnen danken? Ist es das?

Der Kämpfer holte einen kleinen Stahlring aus der Tasche seines Mantels, blies Shag- und Salzkrümel ab, rieb ihn am Ärmel seines Mantels und setzte Warjuscha auf seinen Mittelfinger:

- Tragen Sie es bei guter Gesundheit! Dieser Ring ist absolut wunderbar. Schau, wie es brennt!

- Und warum ist er, Onkel, so wunderbar? - fragte, rot, Varyusha.

- Und weil, - antwortete der Kämpfer, - wenn Sie es am Mittelfinger tragen, wird es Gesundheit bringen. Und du und Großvater Kuzma. Und wenn Sie es auf diesen, auf den Namenlosen, legen - der Kämpfer zog Varyusha am kalten, roten Finger, - werden Sie eine enorme Freude haben. Oder Sie möchten zum Beispiel das weiße Licht mit all seinen Wundern sehen. Stecken Sie den Ring an Ihren Zeigefinger - Sie werden es sicher sehen!

- Was? - fragte Warjuscha.

„Vertrau ihm“, dröhnte ein anderer Kämpfer unter dem hochgezogenen Kragen seines Mantels hervor. - Er ist ein Zauberer. Hast du so ein Wort gehört?

- Ich habe gehört.

- Das war's! - Der Kämpfer lachte. - Er ist ein alter Pionier. Selbst die Mine hat ihn nicht genommen!

- Vielen Dank! - sagte Varyusha und rannte zu ihr in Mokhovoye.

Der Wind blies ab und dicker, dichter Schnee fiel herunter. Varyusha hat alles berührt

Ring, drehte ihn und sah zu, wie er im Winterlicht glitzerte.

„Was hat der Kämpfer vergessen, mir über den kleinen Finger zu erzählen? Sie dachte. - Was wird dann passieren? Lass mich einen Ring an meinen kleinen Finger stecken und es versuchen."

Sie steckte einen Ring an ihren kleinen Finger. Er war dünn, der Ring an ihm konnte nicht widerstehen, fiel in der Nähe des Weges in tiefen Schnee und tauchte sofort auf den schneereichsten Grund.

Varyusha keuchte und begann mit den Händen den Schnee zu schaufeln. Aber es gab keinen Ring. Varyushas Finger wurden blau. Sie wurden vom Frost so zusammengebracht, dass sie sich nicht mehr biegen konnten.

Warjuscha begann zu weinen. Der Ring fehlt! Dies bedeutet, dass Großvater Kuzma nicht mehr gesund sein wird, keine große Freude haben und das weiße Licht mit all seinen Wundern nicht sehen wird. Varyusha steckte einen alten Fichtenzweig in den Schnee, an der Stelle, an der sie den Ring fallen ließ, und ging nach Hause. Sie wischte sich die Tränen mit einem Fäustling ab, aber sie rannten trotzdem hin und erstarrten, und dabei prickelte es und schmerzte in ihren Augen.

Großvater Kuzma freute sich über die Makhorka, rauchte die ganze Hütte und sagte über den Ring:

- Trauere nicht, Tochter! Wo es gefallen ist, liegt es da. Sie fragen Sidor. Er wird dich finden.

Der alte Spatz Sidor schlief auf einer Stange, geschwollen wie eine Kugel. Den ganzen Winter über lebte Sidor allein als Besitzer in Kuzmas Hütte. Mit seinem Charakter zwang er nicht nur Varyusha zum Rechnen, sondern auch den Großvater selbst. Er pickte den Haferbrei direkt aus den Schalen und versuchte, ihm das Brot aus den Händen zu reißen, und als sie ihn wegfuhren, war er beleidigt, zerzaust und begann so wütend zu kämpfen und zu zwitschern, dass Nachbarspatzen an die Traufe strömten, zuhörten, und machte dann lange Zeit ein Geräusch und verurteilte Sidor für seine schlechte Laune ... Er lebt in einer Hütte, mit Wärme, in Sättigung, aber alles ist ihm nicht genug!

Am nächsten Tag fing Varyusha Sidor, wickelte ihn in einen Schal und trug ihn in den Wald. Nur die Spitze des Fichtenzweigs ragte unter dem Schnee hervor. Varyusha legte Sidor auf einen Ast und fragte:

- Schauen Sie, stöbern Sie! Vielleicht wirst du!

Aber Sidor kniff die Augen zusammen, schaute ungläubig in den Schnee und quiekte: „Schau! Sieh dich an! Du hast einen Narren gefunden! ... Oh du, oh du!“ - wiederholte Sidor, fiel vom Ast und flog zurück zur Hütte.

Erscheinungsjahr des Buches: 1946.

Die Geschichte von KG Paustovsky "Stahlring" wurde erstmals 1946 auf den Seiten der Kinderzeitschrift "Murzilka" veröffentlicht. 1979, basierend auf der Arbeit, die namensgebende Spielfilm... Heute ist die Erzählung "Stahlring" von Paustovsky neben anderen hochrangigen Klassikern der russischen Literatur im Schulunterricht zu lesen.

Märchen "Stahlring" Zusammenfassung

In seinem Märchen erzählt Paustovsky "Stahlring", dass Großvater Kuzma und seine kleine Enkelin Warja in einem Dorf namens Mokhovoye lebten. Der kommende Winter war so kalt, dass jede Nacht in der Nähe des Dorfes Wölfe heulten. Eines Tages ging meinem Großvater die Makhorka aus. Ohne sie begann er heftig zu husten, also beschloss Varyushka, in ein Nachbardorf zu gehen und Tabak für seinen Großvater zu kaufen. Sobald das Mädchen die Makhorka in ihr Kopftuch gewickelt hatte, wollte sie zum Bahnhof gehen, um die einfahrenden Züge zu beobachten. Obwohl die Züge hier ehrlich gesagt nicht oft hielten, fuhren sie öfter einfach vorbei.

Weiter in Paustovskys Erzählung "Stahlring" Zusammenfassung beschreibt, wie Warja am Bahnhof zwei Männer in Uniform sah. Einer der Kämpfer näherte sich dem Mädchen und fragte, ob sie die Makhorka verkaufen wolle. Warjuschka antwortete, dass sie es nicht könne, da sie es ihrem kranken Großvater bringen müsse. Das Mädchen teilte jedoch glücklich einen Teil des Tabaks. Dann beschloss der Kämpfer, ihr einen Stahlring zu geben. Er sagte, dass dieses Geschenk magisch ist. Wenn Warja einen Ring an ihrem Mittelfinger trägt, werden sie und ihre Lieben gesund sein, wenn an einem Ringfinger, dann wird dem Mädchen ein außergewöhnliches Wunder passieren. Und wenn sie ein Geschenk auf ihren Zeigefinger stecken möchte, dann kann sie sofort um die ganze Welt fliegen. Warja glaubte zuerst nicht, aber die Fremden konnten sie überzeugen. Danach verabschiedeten sich die Charaktere in Paustovskys "Steel Ring" und das Mädchen ging nach Hause.

Unterwegs fiel ihr ein, dass ihr niemand gesagt hatte, was passieren würde, wenn sie einen Ring an ihren kleinen Finger steckte. Warja wollte es versuchen, aber ihr Finger erwies sich als zu klein - der Ring rutschte und fiel tief in den Schnee. Lange suchte sie nach dem Verlust, aber ohne Erfolg. Dann steckte das Mädchen dort einen Fichtenzweig und ging nach Hause.

Zu Hause erzählte Warja ihrem Großvater von allem. Die alte Kuzma lud sie ein, den Spatz Sidor um Hilfe zu bitten, der den Winter in ihrer Hütte verbrachte. Ein Mädchen mit einem Vogel kam an die gleiche Stelle, an der sie den Ring verloren hatte, aber der Spatz wollte den Verlust nicht im Schnee suchen und flog sofort ins Haus. Großvater Kuzma wurde immer schlimmer. Manchmal konnte er nicht einmal vom Herd aufstehen und bat seine Enkelin, ihm Wasser zu geben. Die ganze Zeit über machte sich Warja Vorwürfe, den Ring verloren zu haben, der ihrem Großvater Gesundheit geben konnte.

Weiter in der Geschichte von KG Paustovsky "Stahlring" können wir lesen, wie Sidor eines frühen Morgens mit seinem Schnabel an das Fenster klopfte. Warja rannte auf ihn zu und sah, dass der Frühling gekommen war - die Sonne schien hell vor dem Fenster und der Schnee hatte bereits begonnen, auf den Feldern zu schmelzen. Das Mädchen rannte sofort zu der Stelle, an der sie das Geschenk verloren hatte. Als Varya den Ast fand, den sie an diesem Tag unter eine Handvoll Blätter gesteckt hatte, fand sie einen Stahlring. Sie legte es sofort auf ihren Mittelfinger und rannte glücklich nach Hause. Auf der Veranda in der Nähe der Hütte sah das Mädchen ihren Großvater Kuzma. Er sagte, dass die frische Frühlingsluft, die ins Haus eindrang, ihm half, sich zu erholen. Die Freude von Warjuschka kannte keine Grenzen, sie nahm den ganzen Tag das Geschenk der Kämpfer nicht ab. Und bevor ich ins Bett ging, steckte ich mir einen Ring an den Ringfinger und begann auf ein Wunder zu warten.

Am nächsten Tag wachte Warja sehr früh auf. Sie wollte so gerne sehen, was für ein Wunder mit ihr geschehen würde, dass sie nicht an einem Ort sitzen konnte und auf den Hof ging. Dort sah das Mädchen ein schönes Bild - die erste Morgendämmerung, Schneeglöckchen, Vögel, die aus dem Winter erwachten und die Luft mit wunderbarem Gesang erfüllten. Der Frühling hat bereits Einzug gehalten und alle haben sich darüber gefreut. Dann erkannte Warja, dass all diese Schönheit der Natur das wirklichste Wunder ist. Das Mädchen lachte und rannte nach Hause. Später wollte sie den Ring an ihren Zeigefinger stecken, um die ganze Welt zu sehen. Aber sie merkte, dass sie keinen schöneren Ort finden konnte als ihr Heimatland.

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Das Märchen "Greasy Ring" von Paustovsky ist so beliebt zu lesen, dass es einen hohen Stellenwert einnahm. Darüber hinaus rangierte sie hoch unter. Und angesichts seiner Präsenz in Lehrplan wir werden es mehr als einmal auf den Seiten unserer Website sehen.

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Großvater Kuzma lebte mit seiner Enkelin Varyusha im Dorf Mokhovoye, direkt neben dem Wald.

Der Winter war hart, mit starken Winden und Schnee. Den ganzen Winter über wurde es nie wärmer und kein heikles Schmelzwasser tropfte von den Klippendächern. Gekühlte Wölfe heulten nachts im Wald. Großvater Kuzma sagte, sie heulen vor Neid auf die Menschen: Der Wolf will auch in der Hütte wohnen, kratzen und am Herd liegen, die eisige, zottige Haut wärmen.

Mitten im Winter kam mein Großvater mit einer Makhorka heraus. Der Großvater hustete heftig, klagte über einen schlechten Gesundheitszustand und sagte, wenn er ein- oder zweimal schluckte, würde es ihm sofort besser gehen.

Am Sonntag fuhr Varyusha ins Nachbardorf Perebory, um ihrem Großvater Makhorka zu besorgen. Eine Eisenbahn fuhr am Dorf vorbei. Warjuscha kaufte Makhorka, band sie in einen Chintzbeutel und ging zum Bahnhof, um sich die Züge anzusehen. Bei Busting machten sie selten Halt. Sie schossen fast immer mit Klirren und Krachen vorbei.

Auf dem Bahnsteig saßen zwei Kämpfer. Einer war bärtig und hatte ein fröhliches graues Auge. Eine Dampflok brüllte. Man konnte ihn schon zu zweit sehen, wie er aus dem fernen Schwarzwald wütend zum Bahnhof gerissen wurde.

- Schnell! - sagte der Kämpfer mit dem Bart. - Hör zu, Mädchen, er wird dich mit dem Zug wegpusten. Fliegen Sie in den Himmel.

Die Lokomotive traf den Bahnhof mit großer Wucht. Der Schnee wirbelte herum und bedeckte seine Augen. Dann gingen sie zu klopfen, um die Räder des anderen einzuholen. Warjuscha packte den Laternenpfahl und schloss die Augen: als wäre sie nicht wirklich vom Boden gehoben und hinter den Zug geschleift worden. Als der Zug vorbeifuhr und der Schneestaub noch immer in der Luft wirbelte und auf dem Boden landete, fragte der bärtige Soldat Warjuscha:

- Was ist das in deiner Tasche? Kein Makhorka?

- Makhorka, - antwortete Varyusha.

- Vielleicht verkaufen Sie? Rauchen ist eine große Jagd.

- Großvater Kuzma befiehlt nicht zu verkaufen, - antwortete Varyusha streng. - Dies ist für ihn von einem Husten.

- Oh du, - sagte der Kämpfer, - ein Blütenblatt in Filzstiefeln! Es tut ernsthaft weh!

- Und Sie nehmen nur so viel, wie Sie brauchen, - sagte Varyusha und reichte dem Kämpfer die Tasche. - Rauch!

Der Kämpfer goß eine gute Handvoll Makhorka in die Tasche seines Mantels, rollte eine dicke Zigeunerin zusammen, zündete sich eine Zigarette an, packte Warjuscha am Kinn und sah lachend in die blauen Augen.

„Oh, du“, wiederholte er, „Stiefmütterchen mit Zöpfen! Wie kann ich Ihnen danken? Ist es das?

Der Kämpfer holte einen kleinen Stahlring aus der Tasche seines Mantels, blies Shag- und Salzkrümel ab, rieb ihn am Ärmel seines Mantels und setzte Warjuscha auf seinen Mittelfinger:

- Tragen Sie es bei guter Gesundheit! Dieser Ring ist absolut wunderbar. Schau, wie es brennt!

- Und warum ist er, Onkel, so wunderbar? - fragte, rot, Varyusha.

- Und weil, - antwortete der Kämpfer, - wenn Sie es am Mittelfinger tragen, wird es Gesundheit bringen. Und du und Großvater Kuzma. Und wenn Sie es auf diesen, auf den Namenlosen, legen - der Kämpfer zog Varyusha am kalten, roten Finger, - werden Sie eine enorme Freude haben. Oder Sie möchten zum Beispiel das weiße Licht mit all seinen Wundern sehen. Stecken Sie den Ring an Ihren Zeigefinger - Sie werden es sicher sehen!

- Was? - fragte Warjuscha.

„Vertrau ihm“, dröhnte ein anderer Kämpfer unter dem hochgezogenen Kragen seines Mantels hervor. - Er ist ein Zauberer. Hast du so ein Wort gehört?

- Ich habe gehört.

- Das war's! - Der Kämpfer lachte. - Er ist ein alter Pionier. Selbst die Mine hat ihn nicht genommen!

- Vielen Dank! - sagte Varyusha und rannte zu ihr in Mokhovoye.

Der Wind blies ab, dicker, dicker Schnee fiel herunter. Warjuscha berührte immer wieder den Ring, drehte ihn und sah zu, wie er im Winterlicht glitzerte.

„Was hat der Kämpfer vergessen, mir über den kleinen Finger zu erzählen? Sie dachte. - Was wird dann passieren? Lass mich einen Ring an meinen kleinen Finger stecken und es versuchen."

Sie steckte einen Ring an ihren kleinen Finger. Er war dünn, der Ring an ihm konnte nicht widerstehen, fiel in der Nähe des Weges in tiefen Schnee und tauchte sofort auf den schneereichsten Grund.

Varyusha keuchte und begann mit den Händen den Schnee zu schaufeln. Aber es gab keinen Ring. Varyushas Finger wurden blau. Sie wurden vom Frost so zusammengebracht, dass sie sich nicht mehr biegen konnten.

Warjuscha begann zu weinen. Der Ring fehlt! Dies bedeutet, dass Großvater Kuzma nicht mehr gesund sein wird, keine große Freude haben und das weiße Licht mit all seinen Wundern nicht sehen wird. Varyusha steckte einen alten Fichtenzweig in den Schnee, an der Stelle, an der sie den Ring fallen ließ, und ging nach Hause. Sie wischte sich die Tränen mit einem Fäustling ab, aber sie rannten trotzdem hin und erstarrten, und dabei prickelte es und schmerzte in ihren Augen.

Großvater Kuzma freute sich über die Makhorka, rauchte die ganze Hütte und sagte über den Ring:

- Trauere nicht, Tochter! Wo es gefallen ist, liegt es da. Sie fragen Sidor. Er wird dich finden.

Der alte Spatz Sidor schlief auf einer Stange, geschwollen wie eine Kugel. Den ganzen Winter über lebte Sidor allein als Besitzer in Kuzmas Hütte. Mit seinem Charakter zwang er nicht nur Varyusha zum Rechnen, sondern auch den Großvater selbst. Er pickte den Haferbrei direkt aus den Schalen und versuchte, ihm das Brot aus den Händen zu reißen, und als sie ihn wegfuhren, war er beleidigt, zerzaust und begann so wütend zu kämpfen und zu zwitschern, dass Nachbarspatzen an die Traufe strömten, zuhörten, und machte dann lange Zeit ein Geräusch und verurteilte Sidor für seine schlechte Laune ... Er lebt in einer Hütte, mit Wärme, in Sättigung, aber alles ist ihm nicht genug!

Am nächsten Tag fing Varyusha Sidor, wickelte ihn in einen Schal und trug ihn in den Wald. Nur die Spitze des Fichtenzweigs ragte unter dem Schnee hervor. Varyusha legte Sidor auf einen Ast und fragte:

- Schauen Sie, stöbern Sie! Vielleicht wirst du!

Aber Sidor kniff die Augen zusammen, schaute ungläubig in den Schnee und quiekte: „Schau! Sieh dich an! Du hast einen Narren gefunden! ... Oh du, oh du!“ - wiederholte Sidor, fiel vom Ast und flog zurück zur Hütte.

Der Ring wurde nie gefunden.

Großvater Kuzma hustete immer mehr. Im Frühjahr kletterte er auf den Ofen. Ich kam fast nie von dort herunter und fragte immer öfter nach einem Drink. Warjuscha servierte ihm kaltes Wasser in einer eisernen Kelle.

Schneestürme wirbelten über das Dorf, brachten die Hütten. Die Kiefern blieben im Schnee stecken, und Varyusha konnte die Stelle im Wald, an der sie den Ring fallen gelassen hatte, nicht mehr finden. Zunehmend weinte sie, die sich hinter dem Ofen versteckte, aus Mitleid mit ihrem Großvater und schalt sich.

- Narr! Sie flüsterte. - Ich wurde verwöhnt, ließ den Ring fallen. Dafür sind Sie hier! Es ist für dich!

Sie schlug sich mit der Faust auf den Scheitel, bestrafte sich selbst und Großvater Kuzma fragte:

- Mit wem machst du Lärm?

- Mit Sidor, - antwortete Varyusha. - So wurde unhörbar! Jeder strebt danach zu kämpfen.

Eines Morgens wachte Warjuscha auf, weil Sidor auf das Fenster sprang und mit seinem Schnabel gegen das Glas schlug. Varyusha öffnete die Augen und schloss die Augen. Lange Tropfen fielen vom Dach und überholten sich. Ein heißes Licht schien im Fenster. Dohlen schrien.

Warjuscha sah auf die Straße hinaus. Ein warmer Wind blies ihr in die Augen, zerzauste ihr Haar.

- Hier kommt der Frühling! - sagte Warjuscha.

Schwarze Äste glänzten, nasser Schnee raschelte von den Dächern, und ein feuchter Wald raschelte wichtig und fröhlich draußen vor den Toren. Der Frühling zog durch die Felder wie eine junge Herrin. Sobald sie die Schlucht betrachtete, begann sofort ein Bach darin zu gurgeln und überzulaufen. Der Frühling verging und das Rauschen der Bäche wurde mit jedem Schritt lauter.

Der Schnee im Wald verdunkelte sich. Zuerst erschienen darauf braune Nadeln, die über den Winter geflogen waren. Dann tauchten viele trockene Zweige auf - sie wurden im Dezember von einem Sturm zerbrochen -, dann wurden die abgefallenen Blätter des letzten Jahres gelb, aufgetaute Stellen erschienen und die ersten Blumen der Mutter-und-Stiefmutter blühten am Rand der letzten Schneewehen.

Varyusha fand im Wald einen alten Fichtenzweig - den, der im Schnee stecken geblieben war, wo sie einen Ring fallen ließ und begann, vorsichtig alte Blätter abzurechen, leere Zapfen, die von Spechten, Ästen und faulem Moos geworfen wurden. Unter einem schwarzen Blatt blitzte ein Licht auf. Warjuscha schrie und setzte sich. Hier ist er, ein Stahlring! Es hat nicht im Geringsten gerostet.

Varyusha packte es, legte es auf den Mittelfinger und rannte nach Hause.

Schon von weitem, als sie zur Hütte lief, sah sie Großvater Kuzma. Er ging aus der Hütte, setzte sich auf den Haufen, und der blaue Rauch der Makhorka stieg über seinem Großvater direkt in den Himmel, als würde Kuzma austrocknen Frühlingssonne und Dampf kochte darüber.

- Nun, - sagte der Großvater, - du, Spinner, bist aus der Hütte gesprungen, hast vergessen, die Tür zu schließen, und blies die ganze Hütte mit leichter Luft. Und sofort hat mich die Krankheit befreit. Jetzt rauche ich, nehme ein Hackbeil, mache Feuerholz, wir zünden den Herd an und backen Roggenkuchen.

Warjuscha lachte, streichelte das struppige graue Haar seines Großvaters und sagte:

- Danke klingeln! Es hat dich geheilt, Großvater Kuzma.

Den ganzen Tag trug Warjuscha einen Ring am Mittelfinger, um die Krankheit ihres Großvaters fest zu vertreiben. Erst abends beim Zubettgehen nahm sie den Ring vom Mittelfinger und steckte ihn auf den Ringfinger. Danach sollte eine große Freude geschehen sein. Aber sie zögerte, kam nicht und Warjuscha schlief ein, ohne zu warten.

Sie stand früh auf, zog sich an und ging aus der Hütte.

Die Morgendämmerung war still und warm über dem Boden. Die Sterne brannten noch immer am Rand des Himmels. Warjuscha ging in den Wald. Am Rand blieb sie stehen. Dass es im Wald läutet, als ob jemand vorsichtig die Glocken bewegt?

Warjuscha bückte sich, lauschte und warf die Hände hoch: Die weißen Schneeglöckchen schwankten leicht, nickten der Morgendämmerung zu, und jede Blume klingelte, als säße ein kleiner Glockenläusenkäfer darin und schlug mit den Pfoten auf ein silbernes Netz. Ein Specht schlug auf die Spitze einer Kiefer - fünfmal.

"Fünf Uhr! - dachte Warjuscha. - Was für eine Wunde! Und sei still!"

Sofort sang der Pirol hoch oben auf den Zweigen im goldenen Schein.

Warjuscha stand mit offenem Mund da, hörte zu und lächelte. Ein starker, warmer, sanfter Wind fegte über sie hinweg, und in der Nähe raschelte etwas. Hazel schwankte, gelber Pollen sprühte von den Walnussohrringen. Jemand ging an Varyusha vorbei, unsichtbar, und zog vorsichtig Äste weg. Ein Kuckuck bellte und verbeugte sich vor ihm.

„Wer hat das durchgemacht? Und ich habe es nicht gesehen!" - dachte Warjuscha.

Sie wusste nicht, dass dieser Frühling an ihr vorbeigegangen war.

Warjuscha lachte laut über den ganzen Wald und rannte nach Hause. Und eine ungeheure Freude – so dass man sie mit den Händen nicht fassen kann – klingelte, sang in ihrem Herzen.

Der Frühling flammte jeden Tag heller, fröhlicher auf. Vom Himmel strömte ein solches Licht, dass die Augen von Großvater Kuzma schmal wurden wie Schlitze, aber sie lachten die ganze Zeit. Und dann blühten durch die Wälder, durch die Wiesen, durch die Schluchten auf einmal, als hätte man sie mit Zauberwasser besprenkelt, tausende von Blumen.

Varyusha dachte daran, einen Ring an ihren Zeigefinger zu legen, um das weiße Licht mit all seinen Wundern zu sehen, aber sie schaute auf all diese Blumen, auf die klebrigen Birkenblätter, auf einen klareren Himmel und die heiße Sonne, lauschte dem Ruf der Hähne , das Rauschen des Wassers, das Pfeifen der Vögel über die Felder - und legte den Ring nicht an den Zeigefinger.

Ich komme rechtzeitig, dachte sie. - Nirgendwo auf der Welt kann es so gut sein wie hier in Mokhov. Das ist das Schöne! Nicht umsonst sagt Großvater Kuzma, dass unser Land ein wahres Paradies ist und es kein anderes so gutes Land auf dieser Welt gibt!

Aktuelle Seite: 1 (das Buch hat insgesamt 38 Seiten) [verfügbare Passage zum Lesen: 25 Seiten]

Konstantin Georgievich Paustovsky
Stahlring. Märchen, Geschichten, Geschichten.

Märchen

Warmes Brot

Als die Kavalleristen das Dorf Berezhki passierten, explodierte am Stadtrand eine deutsche Granate und verletzte einen Rappen am Bein. Der Kommandant ließ das verwundete Pferd im Dorf zurück, und die Abteilung ging weiter, staubig und mit Gebissen klirrend, - links, rollte über die Haine, über die Hügel, wo der Wind reifen Roggen wiegte.

Der Müller Pankrat nahm das Pferd. Die Mühle hat schon lange nicht mehr funktioniert, aber der Mehlstaub hat sich für immer in Pankrat gefressen. Es lag wie eine graue Kruste auf seiner Steppjacke und Mütze. Unter der Mütze sahen die schnellen Augen des Müllers alle an. Pankrat arbeitete schnell, ein wütender alter Mann, und die Jungs hielten ihn für einen Zauberer.

Pankrat hat das Pferd geheilt. Das Pferd blieb bei der Mühle und transportierte geduldig Lehm, Mist und Pfähle – so half Pankrat, den Damm zu reparieren.

Es war für Pankrat schwierig, das Pferd zu füttern, und das Pferd begann, um die Höfe zu gehen, um zu betteln. Er wird stehen, schnauben, mit der Schnauze an das Tor klopfen, und sie werden ihm Rübenkronen bringen oder altbackenes Brot, oder zufällig sogar eine süße Karotte. Im Dorf sagten sie, das Pferd sei niemandem, oder besser gesagt, öffentlich, und jeder hielt es für seine Pflicht, es zu füttern. Außerdem wird das Pferd verwundet, vom Feind gelitten.

Der Junge Filka mit dem Spitznamen "Nun" lebte bei seiner Großmutter in Berezhki. Filka schwieg, misstrauisch, und sein Lieblingsausdruck war: "Komm schon!" Ob ein Nachbarsjunge vorschlug, auf Stelzen zu gehen oder nach grünen Patronen zu suchen, Filka antwortete mit wütendem Bass: „Komm! Sieh es dir selbst an! " Als die Großmutter ihn wegen seiner Unfreundlichkeit tadelte, wandte sich Filka ab und murmelte: „Komm! Ich bin es leid! "

Der Winter war dieses Jahr warm. Rauch hing in der Luft. Schnee fiel und schmolz sofort. Nasse Krähen saßen zum Trocknen auf den Schornsteinen, stießen und krächzten sich gegenseitig an. In der Nähe des Mühlenbehälters gefror das Wasser nicht, sondern stand schwarz, still, und Eisschollen wirbelten darin herum.

Inzwischen hatte Pankrat die Mühle repariert und wollte das Brot mahlen - die Hausfrauen beschwerten sich, dass das Mehl ausgehe, jeder habe noch zwei oder drei Tage und das Getreide sei nicht gemahlen.

An einem dieser warmen grauen Tage klopfte das verwundete Pferd an die Schlupftür von Filkas Großmutter. Oma war nicht zu Hause, und Filka saß am Tisch und kaute ein Stück Brot, das mit Salz bestreut war.

Filka stand widerstrebend auf und ging aus dem Tor. Das Pferd trat von Fuß zu Fuß und griff nach dem Brot.

- Ja du! Teufel! - rief Filka und schlug dem Pferd mit der Rückhand auf die Lippen.

Das Pferd wich zurück, schüttelte den Kopf, Filka warf das Brot weit in den lockeren Schnee und rief:

- Du kannst nicht genug Essen für Christradniki finden! Da ist dein Brot! Grab es mit der Schnauze aus dem Schnee! Geh graben!

Und nach diesem boshaften Ruf geschahen in Berezhki diese erstaunlichen Dinge, über die die Leute jetzt kopfschüttelnd sprechen, weil sie selbst nicht wissen, ob es so war oder nichts dergleichen passiert ist.

Eine Träne rollte aus den Augen des Pferdes. Das Pferd wieherte erbärmlich, verweilend, wedelte mit dem Schwanz und heulte sofort in den kahlen Bäumen, in den Hecken und Schornsteinen, ein durchdringender Wind pfiff, blies Schnee, puderte Filka die Kehle. Filka eilte zurück ins Haus, konnte aber die Veranda in keiner Weise finden - sie war bereits flach und peitschte in den Augen. Gefrorenes Stroh wehte im Wind von den Dächern, Vogelhäuschen zerbrachen, zerrissene Fensterläden schlugen zu. Und immer höhere Schneestaubsäulen stiegen von den umliegenden Feldern auf, stürzten ins Dorf, raschelten, drehten sich, überholten sich.

Filka sprang endlich in die Hütte, schloß die Tür ab, sagte: "Komm!" - und hörte zu. Ein Schneesturm tobte, wahnsinnig, aber durch sein Gebrüll hörte Filka ein dünnes und kurzes Pfeifen - so pfeift ein Pferdeschwanz, wenn sich ein wütendes Pferd an den Seiten schlägt.

Am Abend begann der Schneesturm nachzulassen, und erst dann konnte sie von der Großmutter ihrer Nachbarin Filkina zu ihrer Hütte gelangen. Und bei Einbruch der Nacht wurde der Himmel grün wie Eis, die Sterne erstarrten am Firmament und ein dorniger Frost zog durch das Dorf. Niemand sah ihn, aber alle hörten das Knarren seiner Filzstiefel über dem harten Schnee: er hörte den Frost, der damit spielte, dicke Baumstämme in die Wände drückte, und sie knackten und platzten.

Die Großmutter sagte Filka weinend, dass die Brunnen wahrscheinlich schon zugefroren seien und nun auf ihren unvermeidlichen Tod warteten. Es gibt kein Wasser, allen ist das Mehl ausgegangen, und die Mühle kann jetzt nicht arbeiten, weil der Fluss bis auf den Grund gefroren ist.

Filka weinte auch vor Angst, als die Mäuse aus dem Untergrund zu laufen begannen und sich unter dem Ofen im Stroh vergruben, wo es noch ein wenig Wärme gab. „Ja du! Verdammt!" - schrie er die Mäuse an, aber die Mäuse kletterten immer wieder aus dem Untergrund. Filka kletterte auf den Herd, bedeckte sich mit einem Lammfellmantel, zitterte am ganzen Körper und lauschte den Klagen der Großmutter.

- Vor hundert Jahren fiel der gleiche strenge Frost auf unseren Bezirk, - sagte die Großmutter. - Ich fror Brunnen ein, tötete Vögel, vertrocknete Wälder und Gärten bis auf die Wurzeln. Danach blühten zehn Jahre lang weder Bäume noch Gräser. Die Samen im Boden sind verwelkt und verschwunden. Unser Land stand nackt da. Jedes Tier rannte darum herum - es hatte Angst vor der Wüste.

- Warum kam dieser Frost? - fragte Filka.

- Von menschlicher Bosheit, - hat die Großmutter geantwortet. - Ein alter Soldat ging durch unser Dorf, bat um Brot in der Hütte, und der Besitzer, ein böser Bauer, schläfrig, laut, nahm und gab nur eine abgestandene Kruste. Und er gab es nicht in die Hände, sondern warf es auf den Boden und sagte: „Hier bist du! Kauen!" „Ich kann kein Brot vom Boden heben“, sagt der Soldat. "Ich habe ein Stück Holz statt eines Beins." - "Und was habe ich mit meinem Bein gemacht?" Der Mann fragt. „Ich habe in der türkischen Schlacht im Balkangebirge mein Bein verloren“, antwortet der Soldat. "Nichts. Sobald du hungrig bist, wirst du aufstehen“, lachte der Mann. "Sie haben hier keine Kammerdiener." Der Soldat grunzte, erdachte, hob die Kruste an und sah - das ist kein Brot, sondern ein grüner Schimmel. Ein Gift! Dann ging der Soldat auf den Hof hinaus, pfiff - und sofort fiel ein Schneesturm, ein Schneesturm, der Sturm verwirbelte das Dorf, riss die Dächer ab, und dann schlug ein bitterer Frost ein. Und dieser Mann starb.

- Warum ist er gestorben? - fragte Filka heiser.

- Von der Abkühlung des Herzens, - antwortete die Großmutter, hielt inne und fügte hinzu: - Wissen Sie, und jetzt ist ein schlechter Mensch, ein Täter, in Berezhki gelandet und hat eine böse Tat begangen. Deshalb ist der Frost.

- Was ist jetzt zu tun, Oma? - fragte Filka unter dem Schaffellmantel hervor. - Ist es möglich zu sterben?

- Warum sterben? Wir müssen hoffen.

- Wofür?

- Dass ein schlechter Mensch seine Schurken korrigiert.

- Wie man es repariert? - fragte Filka schluchzend.

- Und Pankrat weiß davon, Müller. Er ist ein gerissener alter Mann, ein Wissenschaftler. Sie müssen ihn fragen. Kann man bei so einer Kälte wirklich zur Mühle rennen? Das Blut wird sofort aufhören.

- Komm schon, Pankrata! - sagte Filka und verstummte.

Nachts stieg er vom Herd. Die Großmutter schlief und saß auf einer Bank. Vor den Fenstern war die Luft blau, dick, schrecklich. Am klaren Himmel, über den Wildschweinen, stand der Mond, gekleidet wie eine Braut mit rosa Kronen.

Filka wickelte seinen Lammfellmantel ein, sprang auf die Straße und rannte zur Mühle. Der Schnee sang unter den Füßen, als sägte eine Schar fröhlicher Säger an der Wurzel eines Birkenhains jenseits des Flusses. Es schien, dass die Luft gefror und zwischen der Erde und dem Mond nur eine Leere war - brennend und so klar, dass wenn sie einen Kilometer von der Erde aus ein Staubkorn aufwirbelte, dann wäre es sichtbar und würde leuchten und funkeln wie ein kleiner Stern.

Die schwarzen Weiden in der Nähe des Mühlendamms wurden vor Kälte grau. Ihre Äste glitzerten wie Glas. Luft durchbohrte Filkes Brust. Er konnte nicht mehr rennen, ging aber hart und harkte mit Filzstiefeln den Schnee.

Filka klopfte an das Fenster der Pankratova-Hütte. Gleich im Schuppen hinter der Hütte wieherte ein verwundetes Pferd und hämmerte mit seinem Huf. Filka keuchte, hockte sich vor Angst nieder, versteckte sich. Pankrat öffnete die Tür, packte Filka am Kragen und zerrte ihn in die Hütte.

„Setz dich an den Herd“, sagte er. - Sag es mir, bevor du erstarrst.

Filka erzählte Pankrat weinend, wie er das verwundete Pferd beleidigt hatte und wie deswegen Frost auf das Dorf fiel.

- Ja, - seufzte Pankrat, - Ihr Geschäft läuft schlecht! Es stellt sich heraus, dass wegen dir alle verschwinden werden. Warum das Pferd beleidigt? Wofür? Sie sind ein sinnloser Bürger!

Filka schniefte und wischte sich mit dem Ärmel die Augen.

- Hör auf zu brüllen! - Pankrat sagte streng. - Sie sind alle Meister zu brüllen. Ein bisschen frech - jetzt in Gebrüll. Aber nur darin sehe ich den Sinn nicht. Meine Mühle steht wie vom Frost versiegelt für immer, aber es gibt kein Mehl und kein Wasser, und wir wissen nicht, was wir denken sollen.

- Was soll ich jetzt tun, Opa Pankrat? - fragte Filka.

- Um Erlösung aus der Kälte zu erfinden. Dann wirst du vor dem Volk keine Schuld haben. Und vor dem verwundeten Pferd - auch. Sie werden ein reiner, fröhlicher Mensch sein. Jeder wird dir auf die Schulter klopfen und dir verzeihen. Klar?

- Nun, komm damit. Ich gebe dir eine Stunde und eine Viertelstunde.

Im Flur bei Pankrat wohnte eine Elster. Sie schlief nicht vor Kälte, saß auf einem Joch - lauschend. Dann galoppierte sie seitwärts, sah sich um und galoppierte zu dem Spalt unter der Tür. Sie sprang heraus, sprang auf das Geländer und flog direkt nach Süden. Die Elster war erfahren, alt und flog absichtlich in Bodennähe, weil sich die Dörfer und Wälder noch warm anfühlten und die Elster keine Angst hatte zu frieren. Niemand sah sie, nur ein Fuchs in einem Espenloch steckte seine Schnauze aus dem Loch, wackelte mit der Nase, bemerkte, wie eine Elster in einem dunklen Schatten über den Himmel fegte, zurück in das Loch stürzte und lange Zeit kratzend saß und dachte: Wo ist die Elster in einer so schrecklichen Nacht hingegangen?

Und Filka saß zu dieser Zeit auf der Bank, zappelte, erfand Dinge.

„Nun“, sagte Pankrat schließlich und trampelte auf einer zotteligen Zigarette, „Ihre Zeit ist abgelaufen. Verbreite es! Es wird keine Gnadenfrist geben.

- Ich, Großvater Pankrat, - sagte Filka, - sobald die Dämmerung dämmert, werde ich Leute aus dem ganzen Dorf sammeln. Wir nehmen Brecheisen, Spielfiguren, Äxte, wir hacken das Eis an der Rutsche in der Nähe der Mühle, bis wir mit dem Hacken bis zum Wasser fertig sind und es auf das Rad fließt. Starten Sie die Mühle, während das Wasser fließt! Drehen Sie das Rad zwanzigmal, es wird warm und beginnt zu schleifen. Es bedeutet, dass es Qualen, Wasser und universelle Erlösung geben wird.

- Schau, wie schlau du bist! - sagte der Müller. - Unter dem Eis ist natürlich Wasser. Und wenn das Eis so dick ist wie deine Körpergröße, was wirst du tun?

- Komm schon! - sagte Filka. - Wir werden durchbrechen, Jungs, und solches Eis!

- Und wenn Sie frieren?

- Wir werden Feuer verbrennen.

- Und wenn die Jungs nicht bereit sind, deinen Unsinn mit ihrem Buckel zu bezahlen? Wenn sie sagen: „Komm! Er ist selbst schuld – lass das Eis abbrechen“?

- Zustimmen! Ich werde sie bitten. Unsere Jungs sind gut.

- Na los, sammle die Jungs ein. Und ich werde mit den alten Leuten reden. Vielleicht ziehen die alten Leute ihre Fäustlinge an und greifen zum Brecheisen.

An frostigen Tagen geht die Sonne purpurrot in dichtem Rauch auf. Und heute Morgen ging eine solche Sonne über Berezhki auf. Das häufige Klappern von Brecheisen war auf dem Fluss zu hören. Lagerfeuer knisterten. Kinder und Alte arbeiten seit dem Morgengrauen und hacken das Eis in der Nähe der Mühle ab. Und niemand bemerkte in der Hitze des Gefechts, dass der Himmel am Nachmittag mit niedrigen Wolken bedeckt war und ein gleichmäßiger und warmer Wind über die grauen Weiden blies. Und als sie bemerkten, dass sich das Wetter geändert hatte, waren die Weidenzweige bereits aufgetaut, und ein nasser Birkenhain machte ein fröhliches Geräusch über den Fluss. Die Luft roch nach Frühling, Mist.

Der Wind blies aus südlicher Richtung. Jede Stunde wurde es wärmer. Eiszapfen fielen von den Dächern und zerschellten klirrend. Die Krähen krochen unter der Marmelade hervor und trockneten wieder an den Rohren, stießen und krächzten.

Nur die alte Elster fehlte. Sie flog abends ein, als sich das Eis von der Wärme abzusetzen begann, die Arbeit an der Mühle ging schnell und das erste Loch mit dunklem Wasser tauchte auf.

Die Jungs zogen die Triuchs ab und riefen "Hurra". Pankrat sagte, wenn der warme Wind nicht gewesen wäre, hätten die Kinder und alten Leute vielleicht das Eis nicht abgeschlagen. Und die Elster saß auf einer Rakita über dem Damm, knackte, schüttelte ihren Schwanz, verbeugte sich in alle Richtungen und erzählte etwas, aber niemand außer den Krähen verstand sie. Und die Elster erzählte, dass sie ans warme Meer flog, wo der Sommerwind in den Bergen schlief, ihn weckte, ihm von dem starken Frost erzählte und ihn anflehte, diesen Frost zu vertreiben, um den Menschen zu helfen.

Als ob der Wind es nicht wagte, sie abzuwehren, sauste die Elster aus, sauste über die Felder, pfeifend und lachend über den Frost. Und wenn Sie genau hinhören, können Sie schon hören, wie warmes Wasser durch die Schluchten unter dem Schnee kocht und gurgelt, die Wurzeln der Preiselbeeren wäscht, das Eis auf dem Fluss bricht.

Jeder weiß, dass die Elster der gesprächigste Vogel der Welt ist, und deshalb glaubten ihr die Krähen nicht - sie krächzten nur untereinander, dass, wie sie sagen, der Alte wieder gelogen habe.

Bis jetzt weiß also niemand, ob die Elster die Wahrheit gesagt hat oder das alles aus Prahlerei erfunden hat. Nur eines ist bekannt, dass am Abend das Eis knackte, sich auflöste, die Jungs und Alten drückten – und geräuschvoll Wasser in den Mühlenbehälter strömte.

Das alte Rad knarrte – Eiszapfen fielen – und drehte sich langsam. Die Mühlsteine ​​klapperten, dann drehte sich das Rad schneller, noch schneller, und plötzlich bebte die ganze alte Mühle, fing an zu zittern und klopfte, knarrte, mahlte Getreide.

Pankrat goss Getreide, und heißes Mehl goss unter dem Mühlstein in die Säcke. Die Frauen tauchten ihre kalten Hände in sie und lachten.

In allen Höfen wurde klingelndes Birkenholz gehackt. Die Hütten glühten vom heißen Ofenfeuer. Die Frauen kneteten einen zähen, süßen Teig. Und alles, was in den Hütten lebte - Jungs, Katzen, sogar Mäuse - all dies drehte sich um die Hostessen, und die Hostessen schlugen den Kindern mit ihrer mehlweißen Hand auf den Rücken, damit sie nicht in den Teig selbst stiegen und taten nicht einmischen.

Nachts roch es so im Dorf warmes Brot mit einer rötlichen Kruste, mit bis auf den Grund verbrannten Kohlblättern, dass sogar die Füchse aus ihren Löchern krochen, im Schnee saßen, zitterten und leise wimmerten und sich fragten, wie man den Menschen wenigstens ein Stück von diesem wunderbaren Brot wegbekommen könnte.

Am nächsten Morgen kam Filka mit den Jungs zur Mühle. Der Wind fuhr mit blauer Himmel lockere Wolken und ließen sie eine Minute lang nicht atmen, und so rasten abwechselnd kalte Schatten und heiße Sonnenflecken über den Boden.

Filka schleppte einen Laib frisches Brot, und ein ganz kleiner Junge Nikolka hielt einen hölzernen Salzstreuer mit grobem gelbem Salz in der Hand.

Pankrat ging zur Schwelle und fragte:

- Was für ein Phänomen? Bring mir etwas Brot und Salz? Wofür solche Verdienste?

- Ja Nein! - riefen die Jungs. - Sie werden etwas Besonderes sein. Und das ist für ein verwundetes Pferd. Von Filka. Wir wollen sie in Einklang bringen.

„Na dann“, sagte Pankrat. - Nicht nur die Person braucht eine Entschuldigung. Jetzt werde ich Ihnen das Pferd in Sachleistungen vorstellen.

Pankrat öffnete das Tor der Scheune und ließ sein Pferd los. Das Pferd kam heraus, streckte den Kopf aus, wieherte - es roch den Geruch von frischem Brot. Filka brach einen Laib, gesalzenes Brot aus einem Salzstreuer und reichte es dem Pferd. Aber das Pferd nahm kein Brot, fing an, seine Beine fein zu berühren und wich in den Stall zurück. Filki hatte Angst. Da weinte Filka laut vor dem ganzen Dorf. Die Jungs flüsterten und wurden still, und Pankrat klopfte dem Pferd auf den Hals und sagte:

- Keine Angst, Junge! Filka - nicht böse Person... Warum ihn verletzen? Nimm Brot, schminke!

Das Pferd schüttelte den Kopf, dachte nach, dann streckte es vorsichtig den Hals und nahm Filka endlich mit seinen weichen Lippen das Brot aus den Händen. Er aß einen Bissen, schnupperte an Filka und nahm den zweiten Bissen. Filka grinste unter Tränen, und das Pferd kaute Brot, schnaubte. Und als er das ganze Brot gegessen hatte, legte er seinen Kopf auf Filkes Schulter, seufzte und schloss die Augen vor Sättigung und Freude.

Alle lächelten und freuten sich. Nur die alte Elster saß auf einer Harke und krachte vor Wut: Sie muss sich wieder gerühmt haben, dass sie allein es geschafft habe, das Pferd mit Filka zu versöhnen. Aber niemand hörte ihr zu und verstand nicht, und die Vierzig wurden darüber immer wütender und rasselten wie ein Maschinengewehr.

Stahlring

Großvater Kuzma lebte mit seiner Enkelin Varyusha im Dorf Mokhovoye, direkt neben dem Wald.

Der Winter war hart, mit starken Winden und Schnee. Den ganzen Winter über wurde es nie wärmer und kein heikles Schmelzwasser tropfte von den Klippendächern. Gekühlte Wölfe heulten nachts im Wald. Großvater Kuzma sagte, sie heulen vor Neid auf die Menschen: Der Wolf will auch in der Hütte wohnen, kratzen und am Herd liegen, die eisige, zottige Haut wärmen.

Mitten im Winter kam mein Großvater mit einer Makhorka heraus. Großvater hustete heftig, klagte über einen schlechten Gesundheitszustand und sagte, wenn er ein- oder zweimal schluckte, würde es ihm sofort besser gehen.

Am Sonntag fuhr Varyusha ins Nachbardorf Perebory, um ihrem Großvater Makhorka zu besorgen. Eine Eisenbahn fuhr am Dorf vorbei. Warjuscha kaufte Makhorka, band sie in einen Kattunbeutel und ging zum Bahnhof, um sich die Züge anzusehen. Bei Busting machten sie selten Halt. Sie schossen fast immer mit Klirren und Krachen vorbei.

Auf dem Bahnsteig saßen zwei Kämpfer. Einer war bärtig und hatte ein fröhliches graues Auge. Eine Dampflok brüllte. Es war schon klar, wie er, alle zu zweit, wütend aus dem fernen Schwarzwald zum Bahnhof stürmt.

- Schnell! - sagte der Kämpfer mit dem Bart. - Hör zu, Mädchen, er wird dich mit dem Zug wegpusten. Fliegen Sie in den Himmel.

Die Lokomotive traf den Bahnhof mit großer Wucht. Der Schnee wirbelte herum und bedeckte seine Augen. Dann gingen sie zu klopfen, um die Räder des anderen einzuholen. Warjuscha packte den Laternenpfahl und schloss die Augen: als ob man sie wirklich nicht über den Boden heben und hinter den Zug schleifen würde. Als der Zug vorbeifuhr und der Schneestaub noch immer in der Luft wirbelte und auf dem Boden landete, fragte der bärtige Kämpfer Warjuscha:

- Was ist das in deiner Tasche? Kein Makhorka?

- Makhorka, - antwortete Varyusha.

- Vielleicht verkaufen Sie? Rauchen ist eine große Jagd.

- Großvater Kuzma befiehlt nicht zu verkaufen, - antwortete Varyusha streng. - Dies ist für ihn von einem Husten.

- Oh du, - sagte der Kämpfer, - ein Blütenblatt in Filzstiefeln! Es tut ernsthaft weh!

- Und Sie nehmen nur so viel, wie Sie brauchen, - sagte Varyusha und reichte dem Kämpfer die Tasche. - Rauch!

Der Kämpfer goß eine gute Handvoll Makhorka in die Tasche seines Mantels, rollte eine dicke Zigarette zusammen, zündete sich eine Zigarette an, packte Warjuscha am Kinn und sah lachend in ihre blauen Augen.

„Oh, du“, wiederholte er, „Stiefmütterchen mit Zöpfen! Wie kann ich dich verschenken? Ist es das?

Der Soldat zog einen kleinen Stahlring aus der Tasche seines Mantels, blies Zotten- und Salzkrümel ab, rieb ihn an seinem Mantelärmel und legte Warjuscha auf seinen Mittelfinger:

- Tragen Sie es bei guter Gesundheit! Dieser Ring ist absolut wunderbar. Schau, wie es brennt!

- Und warum ist er, Onkel, so wunderbar? - fragte, rot, Varyusha.

- Und weil, - antwortete der Kämpfer, - wenn Sie es am Mittelfinger tragen, wird es Gesundheit bringen. Sowohl Sie als auch Großvater Kuzma. Und wenn Sie es auf diesen, auf den Namenlosen, legen - der Kämpfer zog Varyusha am kalten, roten Finger, - werden Sie eine enorme Freude haben. Oder Sie möchten zum Beispiel das weiße Licht mit all seinen Wundern sehen. Stecken Sie den Ring an Ihren Zeigefinger - Sie werden es sicher sehen!

- Was? - fragte Warjuscha.

„Vertrau ihm“, dröhnte ein anderer Kämpfer hinter dem hochgezogenen Kragen seines Mantels. - Er ist ein Zauberer. Hast du so ein Wort gehört?

- Ich habe gehört.

- Das war's! - Der Kämpfer lachte. - Er ist ein alter Pionier. Selbst die Mine hat ihn nicht genommen!

- Vielen Dank! - sagte Varyusha und rannte zu ihr in Mokhovoye.

Der Wind blies ab, dicker, dicker Schnee fiel herunter. Warjuscha berührte immer wieder den Ring, drehte ihn um und sah zu, wie er im Winterlicht glitzerte.

„Was hat der Kämpfer vergessen, mir über den kleinen Finger zu erzählen? Sie dachte. - Was wird dann passieren? Lass mich einen Ring an meinen kleinen Finger stecken und es versuchen."

Sie steckte einen Ring an ihren kleinen Finger. Er war dünn, der Ring darauf konnte nicht widerstehen, fiel in der Nähe des Weges in den tiefen Schnee und tauchte sofort auf den schneereichsten Grund.

Varyusha keuchte und begann mit den Händen den Schnee zu schaufeln. Aber es gab keinen Ring. Varyushas Finger wurden blau. Sie wurden vom Frost so zusammengebracht, dass sie sich nicht mehr biegen konnten.

Warjuscha begann zu weinen. Der Ring fehlt! Dies bedeutet, dass Großvater Kuzma nicht mehr gesund sein wird, keine große Freude haben und das weiße Licht mit all seinen Wundern nicht sehen wird. Varyusha steckte einen alten Fichtenzweig in den Schnee, an der Stelle, an der sie den Ring fallen ließ, und ging nach Hause. Sie wischte ihre Tränen mit einem Fäustling ab, aber sie rannten immer noch hinüber und erstarrten, und es tat ihr weh und tat ihren Augen weh.

Großvater Kuzma freute sich über die Makhorka, rauchte die ganze Hütte und sagte über den Ring:

- Trauere nicht, du Narr! Wo es gefallen ist, liegt es da. Sie fragen Sidor. Er wird dich finden.

Der alte Spatz Sidor schlief auf einer Stange, geschwollen wie eine Kugel. Den ganzen Winter über lebte Sidor allein als Besitzer in Kuzmas Hütte. Mit seinem Charakter zwang er nicht nur Varyusha zum Rechnen, sondern auch den Großvater selbst. Er pickte den Haferbrei direkt aus den Schalen und versuchte, ihm das Brot aus den Händen zu reißen, und als sie ihn wegfuhren, war er beleidigt, zerzaust und begann so wütend zu kämpfen und zu zwitschern, dass Nachbarspatzen an die Traufe strömten, zuhörten, und machte dann lange Zeit ein Geräusch und verurteilte Sidor für seine schlechte Laune ... Er lebt in einer Hütte, in Wärme, in Sättigung, aber alles ist ihm nicht genug!

Am nächsten Tag fing Varyusha Sidor, wickelte ihn in einen Schal und trug ihn in den Wald. Nur die Spitze des Fichtenzweigs ragte unter dem Schnee hervor. Varyusha legte Sidor auf einen Ast und fragte:

- Schauen Sie, stöbern Sie! Vielleicht findest du es!

Aber Sidor kniff die Augen zusammen, schaute ungläubig in den Schnee und quiekte:

„Sieh dich an! Sieh dich an! Hab einen Narren gefunden! .. Oh du, oh du!“ - wiederholte Sidor, fiel vom Ast und flog zurück zur Hütte.

Der Ring wurde nie gefunden.

Großvater Kuzma hustete immer mehr. Im Frühjahr kletterte er auf den Ofen. Ich kam fast nie von dort herunter und fragte immer öfter nach einem Drink. Warjuscha servierte ihm kaltes Wasser in einer eisernen Kelle.

Schneestürme wirbelten über das Dorf, brachten die Hütten. Die Kiefern blieben im Schnee stecken, und Varyusha konnte die Stelle im Wald, an der sie den Ring fallen gelassen hatte, nicht mehr finden. Immer öfter weinte sie, versteckt hinter dem Ofen, leise aus Mitleid mit ihrem Großvater und schalt sich.

- Narr! Sie flüsterte. - Ich wurde verwöhnt, ließ den Ring fallen. Dafür sind Sie hier! Es ist für dich!

Sie schlug sich mit der Faust auf den Scheitel, bestrafte sich selbst und Großvater Kuzma fragte:

- Mit wem machst du Lärm?

- Mit Sidor, - antwortete Varyusha. - So wurde unhörbar! Alles strebt danach zu kämpfen.

Eines Morgens wachte Warjuscha auf, weil Sidor auf das Fenster sprang und mit seinem Schnabel gegen das Glas schlug. Varyusha öffnete die Augen und schloss die Augen. Lange Tropfen fielen vom Dach und überholten sich. Ein heißes Licht schien im Fenster. Dohlen schrien.

Warjuscha sah auf die Straße hinaus. Ein warmer Wind blies ihr in die Augen, zerzauste ihr Haar.

- Hier kommt der Frühling! - sagte Warjuscha.

Schwarze Äste glänzten, nasser Schnee raschelte von den Dächern, und ein feuchter Wald raschelte wichtig und fröhlich draußen vor den Toren. Der Frühling zog durch die Felder wie eine junge Herrin. Sobald sie die Schlucht betrachtete, begann sofort ein Bach darin zu gurgeln und überzulaufen. Der Frühling nahte und das Rauschen der Bäche wurde mit jedem Schritt lauter.

Der Schnee im Wald verdunkelte sich. Zuerst erschienen darauf braune Nadeln, die über den Winter geflogen waren. Dann erschienen viele trockene Zweige - sie wurden im Dezember von einem Sturm gebrochen -, dann wurden die abgefallenen Blätter des letzten Jahres gelb, aufgetaute Flecken erschienen und am Rande der letzten Schneewehen blühten die ersten Blumen der Mutter-und-Stiefmutter.

Varyusha fand im Wald einen alten Fichtenzweig - den, der im Schnee stecken geblieben war, wo sie einen Ring fallen ließ und begann, vorsichtig alte Blätter abzurechen, leere Zapfen, die von Spechten, Ästen und faulem Moos geworfen wurden. Unter einem schwarzen Blatt blitzte ein Licht auf. Warjuscha schrie und setzte sich. Hier ist er, ein Stahlring! Es hat nicht im Geringsten gerostet.

Varyusha packte es, legte es auf den Mittelfinger und rannte nach Hause.

Noch aus der Ferne lief sie zur Hütte hinauf und sah Großvater Kuzma. Er ging aus der Hütte, setzte sich auf die Blockade, und der blaue Rauch der Makhorka stieg über seinem Großvater direkt in den Himmel, als würde Kuzma in der Frühlingssonne austrocknen und Dampf über ihm qualmen.

- Nun, - sagte der Großvater, - du, Spinner, bist aus der Hütte gesprungen, hast vergessen, die Tür zu schließen, und blies die ganze Hütte mit leichter Luft. Und sofort hat mich die Krankheit befreit. Jetzt rauche ich, nehme ein Hackbeil, bereite Brennholz vor, wir zünden den Ofen an und backen Roggenkuchen.

Warjuscha lachte, streichelte das struppige graue Haar seines Großvaters und sagte:

- Danke klingeln! Es hat dich geheilt, Großvater Kuzma.

Den ganzen Tag trug Warjuscha einen Ring am Mittelfinger, um die Krankheit ihres Großvaters fest zu vertreiben. Erst abends beim Zubettgehen nahm sie den Ring vom Mittelfinger und steckte ihn auf den Ringfinger. Danach sollte eine große Freude geschehen sein. Aber sie zögerte, kam nicht und Warjuscha schlief ein, ohne zu warten.

Sie stand früh auf, zog sich an und ging aus der Hütte.

Eine stille und warme Morgendämmerung brach über dem Boden herein. Die Sterne brannten noch immer am Rand des Himmels. Warjuscha ging in den Wald. Am Rand blieb sie stehen. Dass es im Wald läutet, als ob jemand vorsichtig die Glocken bewegt?

Warjuscha bückte sich, lauschte und warf die Hände hoch: Die weißen Schneeglöckchen schwankten leicht, nickten der Morgendämmerung zu, und jede Blume klingelte, als säße ein kleiner Glöcknerkäfer darin und schlug mit den Pfoten auf ein silbernes Netz. Ein Specht schlug auf die Spitze einer Kiefer - fünfmal.

"Fünf Uhr! - dachte Warjuscha. - Was für eine Wunde! Und sei still!"

Sofort sang der Pirol hoch oben auf den Zweigen im goldenen Morgenlicht.

Warjuscha stand mit offenem Mund da, hörte zu und lächelte. Ein starker, warmer, sanfter Wind fegte über sie hinweg, und in der Nähe raschelte etwas. Hazel schwankte, gelber Pollen fiel von den Nusskätzchen. Jemand ging unsichtbar an Varyusha vorbei und zog vorsichtig Äste weg. Ein Kuckuck bellte und verbeugte sich vor ihm.

„Wer hat das durchgemacht? Und ich habe es nicht gesehen!" - dachte Warjuscha.

Sie wusste nicht, dass dieser Frühling an ihr vorbeigegangen war.

Warjuscha lachte laut über den ganzen Wald und rannte nach Hause. Und eine ungeheure Freude – so dass man sie mit den Händen nicht fassen kann – klingelte, sang in ihrem Herzen.

Der Frühling flammte jeden Tag heller und fröhlicher auf. Vom Himmel strömte ein solches Licht, dass die Augen von Großvater Kuzma schmal wurden wie Schlitze, aber sie lachten die ganze Zeit. Und dann blühten durch die Wälder, durch die Wiesen, durch die Schluchten auf einmal, als hätte man sie mit Zauberwasser besprenkelt, tausende von Blumen.

Varyusha dachte daran, den Ring an ihren Zeigefinger zu stecken, um das weiße Licht mit all seinen Wundern zu sehen, aber sie sah all diese Blumen, auf die klebrigen Birkenblätter, an klarer Himmel und der heißen Sonne, lauschte dem Appell der Hähne, dem Klirren des Wassers, dem Pfeifen der Vögel über den Feldern - und legte den Ring nicht an meinen Zeigefinger.

Ich komme rechtzeitig, dachte sie. - Nirgendwo auf der Welt kann es so gut sein wie hier in Mokhov. Das ist das Schöne! Nicht umsonst sagt Großvater Kuzma, dass unser Land ein wahres Paradies ist und es kein anderes so gutes Land auf dieser Welt gibt!

Konstantin Georgievich Paustovsky

Stahlring. Märchen, Geschichten, Geschichten.

Warmes Brot

Als die Kavalleristen das Dorf Berezhki passierten, explodierte am Stadtrand eine deutsche Granate und verletzte einen Rappen am Bein. Der Kommandant ließ das verwundete Pferd im Dorf zurück, und die Abteilung ging weiter, staubig und mit Gebissen klirrend, - links, rollte über die Haine, über die Hügel, wo der Wind reifen Roggen wiegte.

Der Müller Pankrat nahm das Pferd. Die Mühle hat schon lange nicht mehr funktioniert, aber der Mehlstaub hat sich für immer in Pankrat gefressen. Es lag wie eine graue Kruste auf seiner Steppjacke und Mütze. Unter der Mütze sahen die schnellen Augen des Müllers alle an. Pankrat arbeitete schnell, ein wütender alter Mann, und die Jungs hielten ihn für einen Zauberer.

Pankrat hat das Pferd geheilt. Das Pferd blieb bei der Mühle und transportierte geduldig Lehm, Mist und Pfähle – so half Pankrat, den Damm zu reparieren.

Es war für Pankrat schwierig, das Pferd zu füttern, und das Pferd begann, um die Höfe zu gehen, um zu betteln. Er wird stehen, schnauben, mit der Schnauze an das Tor klopfen, und sie werden ihm Rübenkronen bringen oder altbackenes Brot, oder zufällig sogar eine süße Karotte. Im Dorf sagten sie, das Pferd sei niemandem, oder besser gesagt, öffentlich, und jeder hielt es für seine Pflicht, es zu füttern. Außerdem wird das Pferd verwundet, vom Feind gelitten.

Der Junge Filka mit dem Spitznamen "Nun" lebte bei seiner Großmutter in Berezhki. Filka schwieg, misstrauisch, und sein Lieblingsausdruck war: "Komm schon!" Ob ein Nachbarsjunge vorschlug, auf Stelzen zu gehen oder nach grünen Patronen zu suchen, Filka antwortete mit wütendem Bass: „Komm! Sieh es dir selbst an! " Als die Großmutter ihn wegen seiner Unfreundlichkeit tadelte, wandte sich Filka ab und murmelte: „Komm! Ich bin es leid! "

Der Winter war dieses Jahr warm. Rauch hing in der Luft. Schnee fiel und schmolz sofort. Nasse Krähen saßen zum Trocknen auf den Schornsteinen, stießen und krächzten sich gegenseitig an. In der Nähe des Mühlenbehälters gefror das Wasser nicht, sondern stand schwarz, still, und Eisschollen wirbelten darin herum.

Inzwischen hatte Pankrat die Mühle repariert und wollte das Brot mahlen - die Hausfrauen beschwerten sich, dass das Mehl ausgehe, jeder habe noch zwei oder drei Tage und das Getreide sei nicht gemahlen.

An einem dieser warmen grauen Tage klopfte das verwundete Pferd an die Schlupftür von Filkas Großmutter. Oma war nicht zu Hause, und Filka saß am Tisch und kaute ein Stück Brot, das mit Salz bestreut war.

Filka stand widerstrebend auf und ging aus dem Tor. Das Pferd trat von Fuß zu Fuß und griff nach dem Brot.

- Ja du! Teufel! - rief Filka und schlug dem Pferd mit der Rückhand auf die Lippen.

Das Pferd wich zurück, schüttelte den Kopf, Filka warf das Brot weit in den lockeren Schnee und rief:

- Du kannst nicht genug Essen für Christradniki finden! Da ist dein Brot! Grab es mit der Schnauze aus dem Schnee! Geh graben!

Und nach diesem boshaften Ruf geschahen in Berezhki diese erstaunlichen Dinge, über die die Leute jetzt kopfschüttelnd sprechen, weil sie selbst nicht wissen, ob es so war oder nichts dergleichen passiert ist.

Eine Träne rollte aus den Augen des Pferdes. Das Pferd wieherte erbärmlich, verweilend, wedelte mit dem Schwanz und heulte sofort in den kahlen Bäumen, in den Hecken und Schornsteinen, ein durchdringender Wind pfiff, blies Schnee, puderte Filka die Kehle. Filka eilte zurück ins Haus, konnte aber die Veranda in keiner Weise finden - sie war bereits flach und peitschte in den Augen. Gefrorenes Stroh wehte im Wind von den Dächern, Vogelhäuschen zerbrachen, zerrissene Fensterläden schlugen zu. Und immer höhere Schneestaubsäulen stiegen von den umliegenden Feldern auf, stürzten ins Dorf, raschelten, drehten sich, überholten sich.

Filka sprang endlich in die Hütte, schloß die Tür ab, sagte: "Komm!" - und hörte zu. Ein Schneesturm tobte, wahnsinnig, aber durch sein Gebrüll hörte Filka ein dünnes und kurzes Pfeifen - so pfeift ein Pferdeschwanz, wenn sich ein wütendes Pferd an den Seiten schlägt.

Am Abend begann der Schneesturm nachzulassen, und erst dann konnte sie von der Großmutter ihrer Nachbarin Filkina zu ihrer Hütte gelangen. Und bei Einbruch der Nacht wurde der Himmel grün wie Eis, die Sterne erstarrten am Firmament und ein dorniger Frost zog durch das Dorf. Niemand sah ihn, aber alle hörten das Knarren seiner Filzstiefel über dem harten Schnee: er hörte den Frost, der damit spielte, dicke Baumstämme in die Wände drückte, und sie knackten und platzten.

Die Großmutter sagte Filka weinend, dass die Brunnen wahrscheinlich schon zugefroren seien und nun auf ihren unvermeidlichen Tod warteten. Es gibt kein Wasser, allen ist das Mehl ausgegangen, und die Mühle kann jetzt nicht arbeiten, weil der Fluss bis auf den Grund gefroren ist.

Filka weinte auch vor Angst, als die Mäuse aus dem Untergrund zu laufen begannen und sich unter dem Ofen im Stroh vergruben, wo es noch ein wenig Wärme gab. „Ja du! Verdammt!" - schrie er die Mäuse an, aber die Mäuse kletterten immer wieder aus dem Untergrund. Filka kletterte auf den Herd, bedeckte sich mit einem Lammfellmantel, zitterte am ganzen Körper und lauschte den Klagen der Großmutter.

- Vor hundert Jahren fiel der gleiche strenge Frost auf unseren Bezirk, - sagte die Großmutter. - Ich fror Brunnen ein, tötete Vögel, vertrocknete Wälder und Gärten bis auf die Wurzeln. Danach blühten zehn Jahre lang weder Bäume noch Gräser. Die Samen im Boden sind verwelkt und verschwunden. Unser Land stand nackt da. Jedes Tier rannte darum herum - es hatte Angst vor der Wüste.

- Warum kam dieser Frost? - fragte Filka.

- Von menschlicher Bosheit, - hat die Großmutter geantwortet. - Ein alter Soldat ging durch unser Dorf, bat um Brot in der Hütte, und der Besitzer, ein böser Bauer, schläfrig, laut, nahm und gab nur eine abgestandene Kruste. Und er gab es nicht in die Hände, sondern warf es auf den Boden und sagte: „Hier bist du! Kauen!" „Ich kann kein Brot vom Boden heben“, sagt der Soldat. "Ich habe ein Stück Holz statt eines Beins." - "Und was habe ich mit meinem Bein gemacht?" Der Mann fragt. „Ich habe in der türkischen Schlacht im Balkangebirge mein Bein verloren“, antwortet der Soldat. "Nichts. Sobald du hungrig bist, wirst du aufstehen“, lachte der Mann. "Sie haben hier keine Kammerdiener." Der Soldat grunzte, erdachte, hob die Kruste an und sah - das ist kein Brot, sondern ein grüner Schimmel. Ein Gift! Dann ging der Soldat auf den Hof hinaus, pfiff - und sofort fiel ein Schneesturm, ein Schneesturm, der Sturm verwirbelte das Dorf, riss die Dächer ab, und dann schlug ein bitterer Frost ein. Und dieser Mann starb.

- Warum ist er gestorben? - fragte Filka heiser.

- Von der Abkühlung des Herzens, - antwortete die Großmutter, hielt inne und fügte hinzu: - Wissen Sie, und jetzt ist ein schlechter Mensch, ein Täter, in Berezhki gelandet und hat eine böse Tat begangen. Deshalb ist der Frost.

- Was ist jetzt zu tun, Oma? - fragte Filka unter dem Schaffellmantel hervor. - Ist es möglich zu sterben?

- Warum sterben? Wir müssen hoffen.

- Wofür?

- Dass ein schlechter Mensch seine Schurken korrigiert.

- Wie man es repariert? - fragte Filka schluchzend.

- Und Pankrat weiß davon, Müller. Er ist ein gerissener alter Mann, ein Wissenschaftler. Sie müssen ihn fragen. Kann man bei so einer Kälte wirklich zur Mühle rennen? Das Blut wird sofort aufhören.

- Komm schon, Pankrata! - sagte Filka und verstummte.

Nachts stieg er vom Herd. Die Großmutter schlief und saß auf einer Bank. Vor den Fenstern war die Luft blau, dick, schrecklich. Am klaren Himmel, über den Wildschweinen, stand der Mond, gekleidet wie eine Braut mit rosa Kronen.

Filka wickelte seinen Lammfellmantel ein, sprang auf die Straße und rannte zur Mühle. Der Schnee sang unter den Füßen, als sägte eine Schar fröhlicher Säger an der Wurzel eines Birkenhains jenseits des Flusses. Es schien, dass die Luft gefror und zwischen der Erde und dem Mond nur eine Leere war - brennend und so klar, dass wenn sie einen Kilometer von der Erde aus ein Staubkorn aufwirbelte, dann wäre es sichtbar und würde leuchten und funkeln wie ein kleiner Stern.

Die schwarzen Weiden in der Nähe des Mühlendamms wurden vor Kälte grau. Ihre Äste glitzerten wie Glas. Luft durchbohrte Filkes Brust. Er konnte nicht mehr rennen, ging aber hart und harkte mit Filzstiefeln den Schnee.

Filka klopfte an das Fenster der Pankratova-Hütte. Gleich im Schuppen hinter der Hütte wieherte ein verwundetes Pferd und hämmerte mit seinem Huf. Filka keuchte, hockte sich vor Angst nieder, versteckte sich. Pankrat öffnete die Tür, packte Filka am Kragen und zerrte ihn in die Hütte.

„Setz dich an den Herd“, sagte er. - Sag es mir, bevor du erstarrst.

Filka erzählte Pankrat weinend, wie er das verwundete Pferd beleidigt hatte und wie deswegen Frost auf das Dorf fiel.

- Ja, - seufzte Pankrat, - Ihr Geschäft läuft schlecht! Es stellt sich heraus, dass wegen dir alle verschwinden werden. Warum das Pferd beleidigt? Wofür? Sie sind ein sinnloser Bürger!

Filka schniefte und wischte sich mit dem Ärmel die Augen.

- Hör auf zu brüllen! - Pankrat sagte streng. - Sie sind alle Meister zu brüllen. Ein bisschen frech - jetzt in Gebrüll. Aber nur darin sehe ich den Sinn nicht. Meine Mühle steht wie vom Frost versiegelt für immer, aber es gibt kein Mehl und kein Wasser, und wir wissen nicht, was wir denken sollen.

- Was soll ich jetzt tun, Opa Pankrat? - fragte Filka.

- Um Erlösung aus der Kälte zu erfinden. Dann wirst du vor dem Volk keine Schuld haben. Und vor dem verwundeten Pferd - auch. Sie werden ein reiner, fröhlicher Mensch sein. Jeder wird dir auf die Schulter klopfen und dir verzeihen. Klar?

- Nun, komm damit. Ich gebe dir eine Stunde und eine Viertelstunde.

Im Flur bei Pankrat wohnte eine Elster. Sie schlief nicht vor Kälte, saß auf einem Joch - lauschend. Dann galoppierte sie seitwärts, sah sich um und galoppierte zu dem Spalt unter der Tür. Sie sprang heraus, sprang auf das Geländer und flog direkt nach Süden. Die Elster war erfahren, alt und flog absichtlich in Bodennähe, weil sich die Dörfer und Wälder noch warm anfühlten und die Elster keine Angst hatte zu frieren. Niemand sah sie, nur ein Fuchs in einem Espenloch steckte seine Schnauze aus dem Loch, wackelte mit der Nase, bemerkte, wie eine Elster in einem dunklen Schatten über den Himmel fegte, zurück in das Loch stürzte und lange Zeit kratzend saß und dachte: Wo ist die Elster in einer so schrecklichen Nacht hingegangen?

Und Filka saß zu dieser Zeit auf der Bank, zappelte, erfand Dinge.

„Nun“, sagte Pankrat schließlich und trampelte auf einer zotteligen Zigarette, „Ihre Zeit ist abgelaufen. Verbreite es! Es wird keine Gnadenfrist geben.

- Ich, Großvater Pankrat, - sagte Filka, - sobald die Dämmerung dämmert, werde ich Leute aus dem ganzen Dorf sammeln. Wir nehmen Brecheisen, Spielfiguren, Äxte, wir hacken das Eis an der Rutsche in der Nähe der Mühle, bis wir mit dem Hacken bis zum Wasser fertig sind und es auf das Rad fließt. Starten Sie die Mühle, während das Wasser fließt! Drehen Sie das Rad zwanzigmal, es wird warm und beginnt zu schleifen. Es bedeutet, dass es Qualen, Wasser und universelle Erlösung geben wird.

- Schau, wie schlau du bist! - sagte der Müller. - Unter dem Eis ist natürlich Wasser. Und wenn das Eis so dick ist wie deine Körpergröße, was wirst du tun?

- Komm schon! - sagte Filka. - Wir werden durchbrechen, Jungs, und solches Eis!

- Und wenn Sie frieren?

- Wir werden Feuer verbrennen.

- Und wenn die Jungs nicht bereit sind, deinen Unsinn mit ihrem Buckel zu bezahlen? Wenn sie sagen: „Komm! Er ist selbst schuld – lass das Eis abbrechen“?

- Zustimmen! Ich werde sie bitten. Unsere Jungs sind gut.

- Na los, sammle die Jungs ein. Und ich werde mit den alten Leuten reden. Vielleicht ziehen die alten Leute ihre Fäustlinge an und greifen zum Brecheisen.

An frostigen Tagen geht die Sonne purpurrot in dichtem Rauch auf. Und heute Morgen ging eine solche Sonne über Berezhki auf. Das häufige Klappern von Brecheisen war auf dem Fluss zu hören. Lagerfeuer knisterten. Kinder und Alte arbeiten seit dem Morgengrauen und hacken das Eis in der Nähe der Mühle ab. Und niemand bemerkte in der Hitze des Gefechts, dass der Himmel am Nachmittag mit niedrigen Wolken bedeckt war und ein gleichmäßiger und warmer Wind über die grauen Weiden blies. Und als sie bemerkten, dass sich das Wetter geändert hatte, waren die Weidenzweige bereits aufgetaut, und ein nasser Birkenhain machte ein fröhliches Geräusch über den Fluss. Die Luft roch nach Frühling, Mist.

Der Wind blies aus südlicher Richtung. Jede Stunde wurde es wärmer. Eiszapfen fielen von den Dächern und zerschellten klirrend. Die Krähen krochen unter der Marmelade hervor und trockneten wieder an den Rohren, stießen und krächzten.

Nur die alte Elster fehlte. Sie flog abends ein, als sich das Eis von der Wärme abzusetzen begann, die Arbeit an der Mühle ging schnell und das erste Loch mit dunklem Wasser tauchte auf.

Die Jungs zogen die Triuchs ab und riefen "Hurra". Pankrat sagte, wenn der warme Wind nicht gewesen wäre, hätten die Kinder und alten Leute vielleicht das Eis nicht abgeschlagen. Und die Elster saß auf einer Rakita über dem Damm, knackte, schüttelte ihren Schwanz, verbeugte sich in alle Richtungen und erzählte etwas, aber niemand außer den Krähen verstand sie. Und die Elster erzählte, dass sie ans warme Meer flog, wo der Sommerwind in den Bergen schlief, ihn weckte, ihm von dem starken Frost erzählte und ihn anflehte, diesen Frost zu vertreiben, um den Menschen zu helfen.

Als ob der Wind es nicht wagte, sie abzuwehren, sauste die Elster aus, sauste über die Felder, pfeifend und lachend über den Frost. Und wenn Sie genau hinhören, können Sie schon hören, wie warmes Wasser durch die Schluchten unter dem Schnee kocht und gurgelt, die Wurzeln der Preiselbeeren wäscht, das Eis auf dem Fluss bricht.

Jeder weiß, dass die Elster der gesprächigste Vogel der Welt ist, und deshalb glaubten ihr die Krähen nicht - sie krächzten nur untereinander, dass, wie sie sagen, der Alte wieder gelogen habe.

Bis jetzt weiß also niemand, ob die Elster die Wahrheit gesagt hat oder das alles aus Prahlerei erfunden hat. Nur eines ist bekannt, dass am Abend das Eis knackte, sich auflöste, die Jungs und Alten drückten – und geräuschvoll Wasser in den Mühlenbehälter strömte.

Das alte Rad knarrte – Eiszapfen fielen – und drehte sich langsam. Die Mühlsteine ​​klapperten, dann drehte sich das Rad schneller, noch schneller, und plötzlich bebte die ganze alte Mühle, fing an zu zittern und klopfte, knarrte, mahlte Getreide.

Pankrat goss Getreide, und heißes Mehl goss unter dem Mühlstein in die Säcke. Die Frauen tauchten ihre kalten Hände in sie und lachten.

In allen Höfen wurde klingelndes Birkenholz gehackt. Die Hütten glühten vom heißen Ofenfeuer. Die Frauen kneteten einen zähen, süßen Teig. Und alles, was in den Hütten lebte - Jungs, Katzen, sogar Mäuse - all dies drehte sich um die Hostessen, und die Hostessen schlugen den Kindern mit ihrer mehlweißen Hand auf den Rücken, damit sie nicht in den Teig selbst stiegen und taten nicht einmischen.

Nachts im Dorf roch es so nach warmem Brot mit einer rötlichen Kruste, mit bis auf den Grund verbrannten Kohlblättern, dass sogar die Füchse aus ihren Löchern krochen, im Schnee saßen, zitterten und leise wimmerten und sich fragten, wie sie kommen sollten weg von den Leuten wenigstens ein Stück dieses wunderbaren Brotes.

Am nächsten Morgen kam Filka mit den Jungs zur Mühle. Der Wind trieb lose Wolken über den blauen Himmel und ließ sie eine Minute lang nicht zu Atem, und so rasten abwechselnd kalte Schatten und heiße Sonnenflecken über den Boden.

Filka schleppte einen Laib frisches Brot, und ein ganz kleiner Junge Nikolka hielt einen hölzernen Salzstreuer mit grobem gelbem Salz in der Hand.

Pankrat ging zur Schwelle und fragte:

- Was für ein Phänomen? Bring mir etwas Brot und Salz? Wofür solche Verdienste?

- Ja Nein! - riefen die Jungs. - Sie werden etwas Besonderes sein. Und das ist für ein verwundetes Pferd. Von Filka. Wir wollen sie in Einklang bringen.

„Na dann“, sagte Pankrat. - Nicht nur die Person braucht eine Entschuldigung. Jetzt werde ich Ihnen das Pferd in Sachleistungen vorstellen.

Pankrat öffnete das Tor der Scheune und ließ sein Pferd los. Das Pferd kam heraus, streckte den Kopf aus, wieherte - es roch den Geruch von frischem Brot. Filka brach einen Laib, gesalzenes Brot aus einem Salzstreuer und reichte es dem Pferd. Aber das Pferd nahm kein Brot, fing an, seine Beine fein zu berühren und wich in den Stall zurück. Filki hatte Angst. Da weinte Filka laut vor dem ganzen Dorf. Die Jungs flüsterten und wurden still, und Pankrat klopfte dem Pferd auf den Hals und sagte:

- Keine Angst, Junge! Filka ist kein böser Mensch. Warum ihn verletzen? Nimm Brot, schminke!

Das Pferd schüttelte den Kopf, dachte nach, dann streckte es vorsichtig den Hals und nahm Filka endlich mit seinen weichen Lippen das Brot aus den Händen. Er aß einen Bissen, schnupperte an Filka und nahm den zweiten Bissen. Filka grinste unter Tränen, und das Pferd kaute Brot, schnaubte. Und als er das ganze Brot gegessen hatte, legte er seinen Kopf auf Filkes Schulter, seufzte und schloss die Augen vor Sättigung und Freude.

Alle lächelten und freuten sich. Nur die alte Elster saß auf einer Harke und krachte vor Wut: Sie muss sich wieder gerühmt haben, dass sie allein es geschafft habe, das Pferd mit Filka zu versöhnen. Aber niemand hörte ihr zu und verstand nicht, und die Vierzig wurden darüber immer wütender und rasselten wie ein Maschinengewehr.

Stahlring

Großvater Kuzma lebte mit seiner Enkelin Varyusha im Dorf Mokhovoye, direkt neben dem Wald.

Der Winter war hart, mit starken Winden und Schnee. Den ganzen Winter über wurde es nie wärmer und kein heikles Schmelzwasser tropfte von den Klippendächern. Gekühlte Wölfe heulten nachts im Wald. Großvater Kuzma sagte, sie heulen vor Neid auf die Menschen: Der Wolf will auch in der Hütte wohnen, kratzen und am Herd liegen, die eisige, zottige Haut wärmen.

Mitten im Winter kam mein Großvater mit einer Makhorka heraus. Großvater hustete heftig, klagte über einen schlechten Gesundheitszustand und sagte, wenn er ein- oder zweimal schluckte, würde es ihm sofort besser gehen.

Am Sonntag fuhr Varyusha ins Nachbardorf Perebory, um ihrem Großvater Makhorka zu besorgen. Eine Eisenbahn fuhr am Dorf vorbei. Warjuscha kaufte Makhorka, band sie in einen Kattunbeutel und ging zum Bahnhof, um sich die Züge anzusehen. Bei Busting machten sie selten Halt. Sie schossen fast immer mit Klirren und Krachen vorbei.

Auf dem Bahnsteig saßen zwei Kämpfer. Einer war bärtig und hatte ein fröhliches graues Auge. Eine Dampflok brüllte. Es war schon klar, wie er, alle zu zweit, wütend aus dem fernen Schwarzwald zum Bahnhof stürmt.

- Schnell! - sagte der Kämpfer mit dem Bart. - Hör zu, Mädchen, er wird dich mit dem Zug wegpusten. Fliegen Sie in den Himmel.

Die Lokomotive traf den Bahnhof mit großer Wucht. Der Schnee wirbelte herum und bedeckte seine Augen. Dann gingen sie zu klopfen, um die Räder des anderen einzuholen. Warjuscha packte den Laternenpfahl und schloss die Augen: als ob man sie wirklich nicht über den Boden heben und hinter den Zug schleifen würde. Als der Zug vorbeifuhr und der Schneestaub noch immer in der Luft wirbelte und auf dem Boden landete, fragte der bärtige Kämpfer Warjuscha:

- Was ist das in deiner Tasche? Kein Makhorka?

- Makhorka, - antwortete Varyusha.

- Vielleicht verkaufen Sie? Rauchen ist eine große Jagd.

- Großvater Kuzma befiehlt nicht zu verkaufen, - antwortete Varyusha streng. - Dies ist für ihn von einem Husten.

- Oh du, - sagte der Kämpfer, - ein Blütenblatt in Filzstiefeln! Es tut ernsthaft weh!

- Und Sie nehmen nur so viel, wie Sie brauchen, - sagte Varyusha und reichte dem Kämpfer die Tasche. - Rauch!

Der Kämpfer goß eine gute Handvoll Makhorka in die Tasche seines Mantels, rollte eine dicke Zigarette zusammen, zündete sich eine Zigarette an, packte Warjuscha am Kinn und sah lachend in ihre blauen Augen.

„Oh, du“, wiederholte er, „Stiefmütterchen mit Zöpfen! Wie kann ich dich verschenken? Ist es das?

Der Soldat zog einen kleinen Stahlring aus der Tasche seines Mantels, blies Zotten- und Salzkrümel ab, rieb ihn an seinem Mantelärmel und legte Warjuscha auf seinen Mittelfinger:

- Tragen Sie es bei guter Gesundheit! Dieser Ring ist absolut wunderbar. Schau, wie es brennt!

- Und warum ist er, Onkel, so wunderbar? - fragte, rot, Varyusha.

- Und weil, - antwortete der Kämpfer, - wenn Sie es am Mittelfinger tragen, wird es Gesundheit bringen. Sowohl Sie als auch Großvater Kuzma. Und wenn Sie es auf diesen, auf den Namenlosen, legen - der Kämpfer zog Varyusha am kalten, roten Finger, - werden Sie eine enorme Freude haben. Oder Sie möchten zum Beispiel das weiße Licht mit all seinen Wundern sehen. Stecken Sie den Ring an Ihren Zeigefinger - Sie werden es sicher sehen!

- Was? - fragte Warjuscha.

„Vertrau ihm“, dröhnte ein anderer Kämpfer hinter dem hochgezogenen Kragen seines Mantels. - Er ist ein Zauberer. Hast du so ein Wort gehört?

- Ich habe gehört.

- Das war's! - Der Kämpfer lachte. - Er ist ein alter Pionier. Selbst die Mine hat ihn nicht genommen!

- Vielen Dank! - sagte Varyusha und rannte zu ihr in Mokhovoye.

Der Wind blies ab, dicker, dicker Schnee fiel herunter. Warjuscha berührte immer wieder den Ring, drehte ihn um und sah zu, wie er im Winterlicht glitzerte.

„Was hat der Kämpfer vergessen, mir über den kleinen Finger zu erzählen? Sie dachte. - Was wird dann passieren? Lass mich einen Ring an meinen kleinen Finger stecken und es versuchen."

Sie steckte einen Ring an ihren kleinen Finger. Er war dünn, der Ring darauf konnte nicht widerstehen, fiel in der Nähe des Weges in den tiefen Schnee und tauchte sofort auf den schneereichsten Grund.

Varyusha keuchte und begann mit den Händen den Schnee zu schaufeln. Aber es gab keinen Ring. Varyushas Finger wurden blau. Sie wurden vom Frost so zusammengebracht, dass sie sich nicht mehr biegen konnten.

Warjuscha begann zu weinen. Der Ring fehlt! Dies bedeutet, dass Großvater Kuzma nicht mehr gesund sein wird, keine große Freude haben und das weiße Licht mit all seinen Wundern nicht sehen wird. Varyusha steckte einen alten Fichtenzweig in den Schnee, an der Stelle, an der sie den Ring fallen ließ, und ging nach Hause. Sie wischte ihre Tränen mit einem Fäustling ab, aber sie rannten immer noch hinüber und erstarrten, und es tat ihr weh und tat ihren Augen weh.

Großvater Kuzma freute sich über die Makhorka, rauchte die ganze Hütte und sagte über den Ring:

- Trauere nicht, du Narr! Wo es gefallen ist, liegt es da. Sie fragen Sidor. Er wird dich finden.

Der alte Spatz Sidor schlief auf einer Stange, geschwollen wie eine Kugel. Den ganzen Winter über lebte Sidor allein als Besitzer in Kuzmas Hütte. Mit seinem Charakter zwang er nicht nur Varyusha zum Rechnen, sondern auch den Großvater selbst. Er pickte den Haferbrei direkt aus den Schalen und versuchte, ihm das Brot aus den Händen zu reißen, und als sie ihn wegfuhren, war er beleidigt, zerzaust und begann so wütend zu kämpfen und zu zwitschern, dass Nachbarspatzen an die Traufe strömten, zuhörten, und machte dann lange Zeit ein Geräusch und verurteilte Sidor für seine schlechte Laune ... Er lebt in einer Hütte, in Wärme, in Sättigung, aber alles ist ihm nicht genug!

Am nächsten Tag fing Varyusha Sidor, wickelte ihn in einen Schal und trug ihn in den Wald. Nur die Spitze des Fichtenzweigs ragte unter dem Schnee hervor. Varyusha legte Sidor auf einen Ast und fragte:

- Schauen Sie, stöbern Sie! Vielleicht findest du es!

Aber Sidor kniff die Augen zusammen, schaute ungläubig in den Schnee und quiekte:

„Sieh dich an! Sieh dich an! Hab einen Narren gefunden! .. Oh du, oh du!“ - wiederholte Sidor, fiel vom Ast und flog zurück zur Hütte.

Der Ring wurde nie gefunden.

Großvater Kuzma hustete immer mehr. Im Frühjahr kletterte er auf den Ofen. Ich kam fast nie von dort herunter und fragte immer öfter nach einem Drink. Warjuscha servierte ihm kaltes Wasser in einer eisernen Kelle.

Schneestürme wirbelten über das Dorf, brachten die Hütten. Die Kiefern blieben im Schnee stecken, und Varyusha konnte die Stelle im Wald, an der sie den Ring fallen gelassen hatte, nicht mehr finden. Immer öfter weinte sie, versteckt hinter dem Ofen, leise aus Mitleid mit ihrem Großvater und schalt sich.

- Narr! Sie flüsterte. - Ich wurde verwöhnt, ließ den Ring fallen. Dafür sind Sie hier! Es ist für dich!

Sie schlug sich mit der Faust auf den Scheitel, bestrafte sich selbst und Großvater Kuzma fragte:

- Mit wem machst du Lärm?

- Mit Sidor, - antwortete Varyusha. - So wurde unhörbar! Alles strebt danach zu kämpfen.

Eines Morgens wachte Warjuscha auf, weil Sidor auf das Fenster sprang und mit seinem Schnabel gegen das Glas schlug. Varyusha öffnete die Augen und schloss die Augen. Lange Tropfen fielen vom Dach und überholten sich. Ein heißes Licht schien im Fenster. Dohlen schrien.

Warjuscha sah auf die Straße hinaus. Ein warmer Wind blies ihr in die Augen, zerzauste ihr Haar.

- Hier kommt der Frühling! - sagte Warjuscha.

Schwarze Äste glänzten, nasser Schnee raschelte von den Dächern, und ein feuchter Wald raschelte wichtig und fröhlich draußen vor den Toren. Der Frühling zog durch die Felder wie eine junge Herrin. Sobald sie die Schlucht betrachtete, begann sofort ein Bach darin zu gurgeln und überzulaufen. Der Frühling nahte und das Rauschen der Bäche wurde mit jedem Schritt lauter.

Der Schnee im Wald verdunkelte sich. Zuerst erschienen darauf braune Nadeln, die über den Winter geflogen waren. Dann erschienen viele trockene Zweige - sie wurden im Dezember von einem Sturm gebrochen -, dann wurden die abgefallenen Blätter des letzten Jahres gelb, aufgetaute Flecken erschienen und am Rande der letzten Schneewehen blühten die ersten Blumen der Mutter-und-Stiefmutter.

Varyusha fand im Wald einen alten Fichtenzweig - den, der im Schnee stecken geblieben war, wo sie einen Ring fallen ließ und begann, vorsichtig alte Blätter abzurechen, leere Zapfen, die von Spechten, Ästen und faulem Moos geworfen wurden. Unter einem schwarzen Blatt blitzte ein Licht auf. Warjuscha schrie und setzte sich. Hier ist er, ein Stahlring! Es hat nicht im Geringsten gerostet.

Varyusha packte es, legte es auf den Mittelfinger und rannte nach Hause.

Noch aus der Ferne lief sie zur Hütte hinauf und sah Großvater Kuzma. Er ging aus der Hütte, setzte sich auf die Blockade, und der blaue Rauch der Makhorka stieg über seinem Großvater direkt in den Himmel, als würde Kuzma in der Frühlingssonne austrocknen und Dampf über ihm qualmen.

- Nun, - sagte der Großvater, - du, Spinner, bist aus der Hütte gesprungen, hast vergessen, die Tür zu schließen, und blies die ganze Hütte mit leichter Luft. Und sofort hat mich die Krankheit befreit. Jetzt rauche ich, nehme ein Hackbeil, bereite Brennholz vor, wir zünden den Ofen an und backen Roggenkuchen.

Warjuscha lachte, streichelte das struppige graue Haar seines Großvaters und sagte:

- Danke klingeln! Es hat dich geheilt, Großvater Kuzma.

Den ganzen Tag trug Warjuscha einen Ring am Mittelfinger, um die Krankheit ihres Großvaters fest zu vertreiben. Erst abends beim Zubettgehen nahm sie den Ring vom Mittelfinger und steckte ihn auf den Ringfinger. Danach sollte eine große Freude geschehen sein. Aber sie zögerte, kam nicht und Warjuscha schlief ein, ohne zu warten.

Sie stand früh auf, zog sich an und ging aus der Hütte.

Eine stille und warme Morgendämmerung brach über dem Boden herein. Die Sterne brannten noch immer am Rand des Himmels. Warjuscha ging in den Wald. Am Rand blieb sie stehen. Dass es im Wald läutet, als ob jemand vorsichtig die Glocken bewegt?

Warjuscha bückte sich, lauschte und warf die Hände hoch: Die weißen Schneeglöckchen schwankten leicht, nickten der Morgendämmerung zu, und jede Blume klingelte, als säße ein kleiner Glöcknerkäfer darin und schlug mit den Pfoten auf ein silbernes Netz. Ein Specht schlug auf die Spitze einer Kiefer - fünfmal.

"Fünf Uhr! - dachte Warjuscha. - Was für eine Wunde! Und sei still!"

Sofort sang der Pirol hoch oben auf den Zweigen im goldenen Morgenlicht.

Warjuscha stand mit offenem Mund da, hörte zu und lächelte. Ein starker, warmer, sanfter Wind fegte über sie hinweg, und in der Nähe raschelte etwas. Hazel schwankte, gelber Pollen fiel von den Nusskätzchen. Jemand ging unsichtbar an Varyusha vorbei und zog vorsichtig Äste weg. Ein Kuckuck bellte und verbeugte sich vor ihm.

„Wer hat das durchgemacht? Und ich habe es nicht gesehen!" - dachte Warjuscha.

Sie wusste nicht, dass dieser Frühling an ihr vorbeigegangen war.

Warjuscha lachte laut über den ganzen Wald und rannte nach Hause. Und eine ungeheure Freude – so dass man sie mit den Händen nicht fassen kann – klingelte, sang in ihrem Herzen.

Der Frühling flammte jeden Tag heller und fröhlicher auf. Vom Himmel strömte ein solches Licht, dass die Augen von Großvater Kuzma schmal wurden wie Schlitze, aber sie lachten die ganze Zeit. Und dann blühten durch die Wälder, durch die Wiesen, durch die Schluchten auf einmal, als hätte man sie mit Zauberwasser besprenkelt, tausende von Blumen.

Varyusha dachte daran, einen Ring an ihren Zeigefinger zu legen, um das weiße Licht mit all seinen Wundern zu sehen, aber sie schaute auf all diese Blumen, auf die klebrigen Birkenblätter, auf den klaren Himmel und die heiße Sonne, hörte auf den Ruf von die Hähne, das Klingeln des Wassers, die Vögel, die über die Felder pfeifen - und legte den Ring nicht an den Zeigefinger.

Ich komme rechtzeitig, dachte sie. - Nirgendwo auf der Welt kann es so gut sein wie hier in Mokhov. Das ist das Schöne! Nicht umsonst sagt Großvater Kuzma, dass unser Land ein wahres Paradies ist und es kein anderes so gutes Land auf dieser Welt gibt!

Schwarzbär

Der Sohn von Anisyas Großmutter, genannt Petya der Große, starb im Krieg, und ihre Enkelinnen blieben bei ihrer Großmutter, dem Sohn von Petya dem Großen - Petya dem Kleinen. Die Mutter des kleinen Petya, Dascha, starb, als er zwei Jahre alt war, und die kleine Petya vergaß völlig, was sie war.

- Alles hat dich gestört, dich amüsiert, - sagte Großmutter Anisya, - ja, siehst du, ich habe mich im Herbst erkältet und bin gestorben. Und du bist ganz in ihr. Nur war sie gesprächig und du bist wild. Ihr seid alle in den Ecken begraben und denkt nach. Und zum Nachdenken ist es noch zu früh. Sie werden Zeit haben, über Ihr Leben nachzudenken. Das Leben ist lang, es hat so viele Tage! Sie werden es nicht zählen.

Als Petya etwas älter war, beauftragte Anisyas Großmutter ihn, die Kälber der Kollektivwirtschaft zu weiden.

Die Kälber waren wie ein Streichholz, mit Hängeohren und anhänglich. Nur einer namens Bauer schlug Petja mit seiner wolligen Stirn in die Seite und trat. Petya trieb die Kälber zum Weiden am Hohen Fluss. Der alte Hirte Semjon, der Teebaum, gab Petja ein Horn, und Petja blies über dem Fluss hinein und rief die Kälber.

Und der Fluss war so, dass man wahrscheinlich keinen besseren finden konnte. Die Ufer sind steil, alle mit würzigen Gräsern und Bäumen bedeckt. Und was für Bäume gab es nicht auf dem Hohen Fluss! An anderen Stellen war es sogar mittags von alten Weiden bewölkt. Sie tauchten ihre mächtigen Zweige ins Wasser, und das Weidenblatt – schmal, silbern, wie ein kahler Fisch – zitterte im fließenden Wasser. Und wenn Sie unter den schwarzen Weiden hervorkommen, werden Sie mit einem solchen Licht von den Lichtungen schlagen, dass Sie die Augen schließen. Am Ufer drängen sich junge Espenhaine, und alle Espenblätter leuchten zusammen in der Sonne.

Die Brombeere auf den steilen Flößen packte Petya so fest an den Beinen, dass er lange herumfummelte und an der Anstrengung schnupperte, bevor er die dornigen Peitschen aushaken konnte. Aber er, der wütend war, hat nie eine Brombeere mit einem Stock geschlagen und mit Füßen getreten, wie alle anderen Jungen.

Biber lebten am High River. Oma Anisya und Semyon, der Teebaum, bestraften Petya streng, sich den Biberlöchern nicht zu nähern. Da der Biber ein strenges, unabhängiges Tier ist, hat er keine Angst vor Dorfjungen und kann so stark für ein Bein sein, dass Sie für den Rest Ihres Lebens lahm bleiben. Aber Petja hatte große Lust, die Biber zu sehen, und deshalb versuchte er am späten Nachmittag, als die Biber aus ihren Löchern krochen, ruhig zu sitzen, um den wachsamen Biber nicht zu erschrecken.

Als Petja sah, wie der Biber aus dem Wasser kam, setzte er sich ans Ufer und begann mit den Pfoten seine Brust zu reiben, sie mit aller Kraft zu zerreißen und abzutrocknen. Petja lachte, und der Biber sah ihn an, zischte und tauchte ins Wasser.

Und ein anderes Mal stürzte plötzlich krachend und platschend eine alte Erle in den Fluss. Unmittelbar unter Wasser flogen die verängstigten Flöße mit Blitzen. Petja rannte zur Erle und sah, dass sie von Biberzähnen bis ins Mark zerfressen war, und im Wasser saßen dieselben Biber auf Erlenzweigen und kauten Erlenrinde. Dann erzählte Semjon der Teebaum Petya, dass der Biber zuerst den Baum mahlt, dann mit der Schulter darauf drückt, ihn umstößt und ein oder zwei Monate lang von diesem Baum frisst, wobei er nachschaut, ob er so dick ist oder nicht so dick wie der Biber gesucht.

Es war immer unruhig in den dicken Blättern über dem Hochfluss. Dort waren verschiedene Vögel beschäftigt, und ein Specht, ähnlich dem Dorfpostboten Iwan Afanasjewitsch - derselbe scharfnasig und mit einem flinken blauen Auge - hämmerte und hämmerte mit seinem Schnabel in vollem Schwung auf die trockene Segge. Er wird schlagen, den Kopf nach hinten reißen, schauen, anprobieren, die Augen schließen und wieder so hart zuschlagen, dass der Wahnsinnige von der Spitze des Kopfes bis zu den Wurzeln summen wird. Petja war immer noch erstaunt - was für einen starken Kopf der Specht hat! Er klopft den ganzen Tag an Holz, verliert seine Fröhlichkeit nicht.

„Vielleicht tut ihm der Kopf nicht weh“, dachte Petya, „aber das Klingeln ist wahrscheinlich gesund. Es ist kein Witz - den ganzen Tag zu schlagen und zu schlagen! Sobald der Schädel standhält!"

Unter den Vögeln, über allen Arten von Blumen - und Regenschirmen und Kreuzblütlern und den unsichtbarsten, wie zum Beispiel Wegerich - flogen flauschige Hummeln, Bienen und Libellen.

Die Hummeln achteten nicht auf Petya, und die Libellen blieben in der Luft stehen und sahen ihn mit hervorspringenden Augen an, als ob sie dachten: Wenn sie ihn von dem gesamten Überfall auf die Stirn treffen, erschrecke ihn davor das Ufer, oder sollte er sich nicht auf so einen Kleinen einlassen?

Und im Wasser war es auch gut. Man schaut sie vom Ufer aus an – und verleitet so zum Tauchen und Hinschauen: Was ist da, in der Tiefe, wo die Algen schaukeln? Und es scheint immer noch, dass ein Krebs von der Größe eines Großmuttertrogs am Boden entlang kriecht, seine Krallen ausgebreitet sind und die Fische sich davon entfernen und mit dem Schwanz wedeln.

Allmählich gewöhnten sich sowohl Tiere als auch Vögel an Petya und gewöhnten sich daran, morgens zuzuhören: Wann wird sein Horn hinter den Büschen singen? Zuerst gewöhnten sie sich an Petya, und dann verliebten sie sich in ihn, weil er keinen Unfug machte: Er schlug die Nester nicht mit Stöcken nieder, band die Libellen nicht mit einem Faden an den Pfoten fest, oder? die Biber mit Steinen bewerfen und die Fische nicht mit essbarem Kalk vergiften.

Die Bäume raschelten leise auf Petja zu - sie erinnerten sich daran, dass er wie andere Jungen nie dünne Espen bis zum Boden gebogen hatte, um zu bewundern, wie sie beim Aufrichten lange vor Schmerz und Rascheln zitterten und über Blätter klagten.

Sobald Petja die Äste ausbreitete und an Land ging, sobald die Vögel zu klicken begannen, flogen die Hummeln auf und riefen: „Aus dem Weg! Aus dem Weg!“, Die Fische sprangen aus dem Wasser, um Petya ihre bunten Schuppen zu zeigen, der Specht schlug den Specht so, dass die Biber ihre Schwänze einsteckten und in ihre Löcher trotteten. Eine Lerche erhob sich über allen Vögeln und ließ ein solches Trillern von sich, dass die blaue Glocke nur den Kopf schüttelte.

- Hier bin ich! - sagte Petja, zog seinen alten Hut ab und wischte sich damit die vom Tau nassen Wangen ab. - Guten Tag!

- Dra! Dra! - war für die ganze Krähe verantwortlich. Sie hätte ein so einfaches menschliches Wort wie „Hallo“ nicht vollständig lernen können. Dafür hatte sie nicht genug Krähengedächtnis.

Alle Tiere und Vögel wussten, dass sie auf der anderen Seite des Flusses lebten, in großer Wald, ein alter Bär und ein Spitzname für diesen Bären - Dramatic. Seine Haut sah wirklich aus wie ein dichter Wald: alles in gelben Tannennadeln, in zerquetschten Preiselbeeren und Harz. Und obwohl es ein alter Bär war und an manchen Stellen sogar grauhaarig, brannten seine Augen wie Glühwürmchen – grün wie die eines jungen.

Die Tiere sahen oft, wie sich der Bär vorsichtig zum Fluss bahnte, die Schnauze aus dem Gras streckte und an den Kälbern, die auf der anderen Seite grasten, schnupperte. Einmal schmeckte er sogar das Wasser mit der Pfote und grummelte. Das Wasser war kalt – eisige Quellen sprudelten aus dem Grund des Flusses – und der Bär änderte seine Meinung, um über den Fluss zu schwimmen. Er wollte die Haut nicht nass machen.

Als der Bär kam, begannen die Vögel verzweifelt zu flattern, die Bäume machten Lärm, die Fische schlugen mit ihren Schwänzen auf das Wasser, die Hummeln summten drohend, sogar die Frösche stießen einen solchen Schrei aus, dass der Bär sich mit den Pfoten die Ohren zuhielt und seine Pfoten schüttelte Kopf.

Und Petja war überrascht und sah in den Himmel: bedeckte er ihn nicht mit Wolken, schrien die Tiere nicht nach Regen? Aber die Sonne schwebte leise über den Himmel. Und nur zwei Wolken standen in der Luft, die auf der weitläufigen Himmelsstraße miteinander kollidierten.

Mit jedem Tag wurde der Bär wütender. Er hungerte, sein Bauch war ganz schlaff - nur Haut und Wolle. Der Sommer war heiß, ohne Regen. Die Himbeere im Wald ist vertrocknet. Du zerbrichst einen Ameisenhaufen – und da ist nur Staub.

- Ärger-ah! - der Bär knurrte und verdrehte vor Wut junge Kiefern und Birken. - Ich hole das Küken. Und der Hirte wird intervenieren, ich werde ihn mit meiner Pfote erwürgen - und das ganze Gespräch!

Die Kälber dufteten herrlich nach frischer Milch und waren ganz nah dran - sie mussten nur hundert Schritte schwimmen.

„Kann ich nicht schwimmen? - Der Bär zweifelte. - Nein, ich werde wahrscheinlich schwimmen. Mein Großvater, sagt man, sei über die Wolga geschwommen und habe keine Angst gehabt.“

Der Bär dachte, dachte, schnupperte am Wasser, schrubbte sich den Hinterkopf und entschied schließlich - er sprang ins Wasser, keuchte und schwamm.

Petja lag damals unter einem Busch, und die Kälber - sie waren immer noch dumm - hoben den Kopf, spitzten die Ohren und schauten: Was für ein alter Baumstumpf schwimmt auf dem Fluss? Und der Bär hat eine Schnauze, die aus dem Wasser ragt. Und dieser Maulkorb ist so ungeschickt, dass nicht nur eine Färse, sondern sogar eine Person ihn aus Gewohnheit für einen faulen Stumpf halten kann.

Die Krähe war die erste, die den Bären nach den Kälbern sah.

- Karraul! Sie schrie so verzweifelt, dass sie sofort heiser wurde. - Bestien, Vorrr!

Alle Tiere waren alarmiert. Petja sprang auf, seine Hände zitterten, und er ließ sein Horn ins Gras fallen: Mitten im Fluss schwamm ein alter Bär, der in die Klauenpfoten harkte, spuckte und knurrte. Und die Waden haben sich schon dem steilsten genähert, die Hälse ausgestreckt und geschaut.

Petya schrie, brach in Tränen aus, packte seine lange Peitsche und schwang. Die Peitsche knackte, als würde eine Gewehrpatrone explodieren. Aber er erreichte den Bären nicht mit der Peitsche - er schlug auf das Wasser. Der Bär blinzelte Petya an und knurrte:

- Warte, jetzt gehe ich raus ans Ufer - ich werde alle deine Knochen zählen. Was hast du erfunden - den alten Mann mit der Peitsche schlagen!

Der Bär schwamm zum Ufer, kletterte den Steil hinauf zu den Waden, leckte sich die Lippen. Petja sah sich um und rief: "Hilfe!" - und sieht: alle Espen und Weiden zitterten und alle Vögel stiegen in den Himmel. "Ist es möglich, dass alle Angst hatten und mir jetzt keiner hilft?" - dachte Petja. Und Leute, wie es der Zufall will, ist niemand in der Nähe.

Doch bevor er darüber nachdenken konnte, griff die Brombeere mit ihren stacheligen Peitschen in die Pfoten des Bären, und so sehr sich die Bärin auch bemühte, sie ließ ihn nicht los. Hält, aber sie sagt: "Nein-nein, Bruder, du machst Witze!"

Die alte Weide beugte sich über den stärksten Ast und begann den Bären mit aller Kraft auf die dünnen Seiten zu peitschen.

- Was ist das? - Der Bär knurrte. - Aufstand? Ich reiß dir alle Blätter ab, du Schuft!

Und die Weide peitscht und peitscht ihn. Zu dieser Zeit flog der Specht vom Baum, setzte sich auf den Kopf des Bären, stampfte, probierte, und wie würde er dem Bären auf die Krone des Kopfes schlagen! Die Augen des Bären wurden grün, und die Hitze ging von der Nase bis zur Schwanzspitze. Der Bär heulte, war zu Tode erschrocken, heult und hört sein eigenes Heulen nicht, hört ein Keuchen. Was? Der Bär wird nie vermuten, dass es Hummeln waren, die ihm in die Nase gerieten, jeweils drei Hummeln, und sie sitzen da und kitzeln. Der Bär nieste, die Hummeln flogen heraus, aber die Bienen stürzten sofort hinein und begannen dem Bären in die Nase zu stechen. Und alle möglichen Vögel winden sich wie eine Wolke umher und reißen ihm Haare für Haare aus der Haut. Der Bär begann auf dem Boden zu rollen, schlug mit den Pfoten zurück, schrie mit herzzerreißender Stimme und kletterte zurück in den Fluss.

Es kriecht, wich zurück, und in der Nähe der Küste wandelt bereits ein Hunderter Barsch, blickt auf den Bären und wartet. Sobald der Schwanz des Bären ins Wasser tauchte, packte ihn der Barsch, fing ihn mit seinen einhundertzwanzig Zähnen auf, zerrte und zerrte den Bären in den Pool.

- Brüder! - Der Bär schrie und blies Blasen. - Erbarme dich! Loslassen! Ich gebe mein Wort ... Ich werde nicht vor dem Tod hierher kommen! Und ich werde den Hirten nicht beleidigen!

- Hier nippen Sie an einem Fass Wasser, dann kommen Sie nicht! - krächzte eine Stange, ohne die Zähne zusammenzubeißen. "Werde ich Ihnen glauben, Mihalitch, alter Betrüger!"

Der Bär wollte dem Barsch gerade einen Krug Lindenhonig versprechen, als der kampflustigste Kampfläufer des Hohen Flusses namens Thornyad sich zerstreute, in den Bären rannte und ihm seinen giftigen und scharfen Dorn in die Seite pflanzte. Der Bär stürzte, der Schwanz löste sich, blieb in den Zähnen des Barsches. Und der Bär tauchte, schwamm hinaus und ging, um seinem Ufer zu winken.

„Ugh“, denkt er, „ich bin billig davongekommen! Nur der Schwanz ist verloren. Der Schwanz ist alt, schäbig, er nützt mir nichts."

Bis zur Hälfte des Flusses geschwommen, freut sich und die Biber warten nur darauf. Sobald die Sauerei mit dem Bären begann, stürzten sie auf die hohe Erle und fingen sofort an, daran zu nagen. Und so nagten sie in einer Minute daran, dass diese Erle an einem dünnen Haken hielt.

Sie nagten an einer Erle, stellten sich auf die Hinterbeine und warteten. Der Bär schwimmt und die Biber schauen zu - sie zählen darauf, wenn er unter dem Schlag dieser hohen Erle schwimmt. Für Biber ist die Rechnung immer richtig, denn sie sind die einzigen Tiere, die verschiedene knifflige Dinge bauen können – Dämme, Unterwasserpassagen und Hütten.

Sobald der Bär an den verabredeten Ort schwamm, rief der alte Biber:

- Nun, drücken Sie!

Die Biber drückten die Erle zusammen, die Nadel knackte und die Erle polterte - fiel in den Fluss. Schaum ging, Brecher, Wellen und Strudel fegten über. Und so geschickt berechneten die Biber, dass die Erle mit der Mitte des Stammes den Bären in den Rücken schlug und ihn mit den Ästen auf den schlammigen Boden drückte.

"Nun, jetzt die Abdeckung!" - dachte der Bär. Er stürzte mit aller Kraft ins Wasser, riss sich die Seiten ab, ließ den ganzen Fluss schlammig werden, aber irgendwie drehte er sich und schwamm hinaus.

Ich stieg an mein Ufer aus und - wo keine Zeit zum Abschütteln ist! - fing an, den Sand entlang zu seinem Wald zu laufen. Und hinter einem Schrei ein Gejohle. Biber pfeifen mit zwei Fingern. Und die Krähe erstickte so sehr vor Lachen, dass sie nur einmal schrie: "Dummkopf!" Die Espen zitterten flach vor Lachen, und der Ruff Thornydeer beschleunigte, sprang aus dem Wasser und spuckte dem Bären eilig nach, spuckte aber nicht - wo soll man bei so einem verzweifelten Lauf spucken!

Der Bär rannte in den Wald, kaum atmend. Und dann kamen die Mädchen aus Okulov, als wäre es eine Sünde, um Pilze zu sammeln. Sie gingen immer mit leeren Milchkannen und Stöcken in den Wald, damit sie, falls sie dem Tier begegneten, es mit Lärm erschreckten.

Der Bär sprang auf die Lichtung, die Mädchen sahen ihn - auf einmal schrien und mit Stöcken gegen die Büchsen schlugen, so dass der Bär fiel, seine Schnauze in das trockene Gras steckte und verstummte. Die Mädchen liefen natürlich weg, nur ihre bunten Röcke huschten ins Gebüsch.

Und der Bär stöhnte, stöhnte, aß dann eine Art Pilz, der auf dem Zahn auftauchte, hielt den Atem an, wischte sich den Schweiß mit den Pfoten ab und kroch auf dem Bauch in seine Höhle. Ich ging mit Trauer für Herbst und Winter ins Bett. Und er schwor für den Rest seines Lebens, den dichten Wald nicht mehr zu verlassen. Und er schlief ein, obwohl die Stelle, wo der zerrissene Schwanz war, schmerzte.

Petja sah dem Bären nach, lachte und sah dann die Waden an. Sie kauten friedlich Gras, und jetzt kratzte sich der eine oder andere am Hinterbeinhuf hinter dem Ohr.

Dann zog Petja seine Mütze ab und verneigte sich tief vor Bäumen, Hummeln, Flüssen, Fischen, Vögeln und Bibern.

- Danke Ihnen! - sagte Petja.

Aber niemand antwortete ihm.

Am Fluss war es ruhig. Das Weidenlaub hing schläfrig, die Espen flatterten nicht, das Vogelgezwitscher war nicht einmal zu hören.

Petya erzählte niemandem, was auf dem Hohen Fluss passierte, nur Großmutter Anisya: Er hatte Angst, dass sie es nicht glauben würden. Und Oma Anisya legte den offenen Fäustling beiseite, schob sich die eiserne Brille an die Stirn, sah Petya an und sagte:

- Die Leute sagen wirklich: Habe keine hundert Rubel, sondern hundert Freunde. Die Tiere haben sich nicht ohne Grund für dich eingesetzt, Petrusha! Also, sagst du, der Barsch hat sich den Schwanz sauber gerissen? Was für eine Sünde! Was für eine Sünde!

Oma Anisya zuckte zusammen, lachte und ließ den Fäustling samt der Holzhäkelnadel fallen.

Die Hitze war seit einem Monat über dem Boden. Erwachsene sagten, dass diese Hitze "mit bloßem Auge" gesehen werden kann.

- Wie können Sie die Hitze sehen? - Tanya fragte alle.

Tanya war fünf Jahre alt und lernte daher jeden Tag viele neue Dinge von Erwachsenen. Tatsächlich konnte man Onkel Gleb glauben, dass "egal wie lange du auf dieser Welt lebst, selbst dreihundert Jahre, du wirst nicht alles wissen."

- Lass uns nach oben gehen, ich zeige dir die Hitze, - sagte Gleb. - Von dort aus sieht man besser.

Tanya stieg die steile Treppe zum Zwischengeschoss hinauf. Durch das beheizte Dach war es hell und stickig. Die Äste des alten Ahornbaums kletterten so hartnäckig in die Fenster, dass es schwierig war, die Fenster zu schließen. Vielleicht standen sie deshalb den ganzen Sommer breit.

Im Zwischengeschoss befand sich ein Balkon mit geschnitztem Geländer. Gleb zeigte Tanya vom Balkon zu den Wiesen jenseits des Flusses und in den fernen Wald.

- Siehst du den gelben Rauch? Wie ein Samowar. Und die ganze Luft zittert. Das ist die Hitze. Alles kann mit dem menschlichen Auge gesehen werden. Und die Hitze und die Kälte, was immer Sie wollen.

- Und kalt - wenn es schneit? - Fragte Tanja.

- Nein. Auch im Sommer kann man es sehen. Es werden kühle Tage, dann zeige ich dir wie die Kälte aussieht.

- Der Himmel am Abend ist grün wie nasses Gras. Kalter Himmel.

Inzwischen gab es eine Hitze, und der kleine Frosch litt am meisten darunter. Sie lebte im Hof ​​unter einem Holunderstrauch.

Der Hof war so heiß von der Sonne, dass sich alle Lebewesen versteckten. Selbst die Ameisen wagten es tagsüber nicht, aus ihren unterirdischen Ameisenhaufen zu rennen, sondern warteten geduldig auf den Abend. Nur die Heuschrecken hatten keine Angst vor der Hitze. Je heißer der Tag war, desto höher sprangen sie und desto lauter knackten sie. Es war unmöglich, sie zu fangen, und der Frosch begann zu verhungern.

Einmal fand sie einen Spalt unter der Tür zu einem Steinkeller und verbrachte seitdem alle Tage verschlafen im Keller auf den kalten Backsteintreppen.

Als die junge Arbeiterin Arisha in den Keller ging, um Milch zu holen, wachte der Frosch auf, sprang zur Seite und versteckte sich hinter einem zerbrochenen Blumentopf. Arisha schrie jedes Mal schrill.

Abends kroch der Frosch in den Hof hinaus und schlich sich vorsichtig in die Ecke, wo nachts im Blumenbeet Tabak blühte und buschige Astern dicht an dicht wuchsen. Die Blumen wurden jeden Abend aus einer Gießkanne gegossen, und so war es möglich, das Blumenbeet einzuatmen - die Feuchtigkeit wurde aus der bewässerten Erde gezogen, und von den duftenden weißen Tabakblüten fielen gelegentlich kalte Tropfen auf den Kopf.

Der Frosch saß im Dunkeln, glotzte und wartete darauf, dass die Leute aufhörten zu gehen, zu reden, Gläser anstoßen, mit einer Kupferstange vom Waschtisch klopfen und schließlich die Lampen anschrauben, ausblasen, und das Haus würde sofort dunkel werden und mysteriös.

Dann kannst du ein wenig ins Blumenbeet springen, die Blätter von Astern kauen, die Pfote einer schlafenden Hummel berühren, um zu hören, wie sie durch den Schlaf grummelt.

Und dann werden sich die Hähne in allen Höfen räuspern und schreien und Mitternacht wird kommen - die beste Zeit. Vielleicht fällt sogar der Tau und die Sterne leuchten im nassen Gras. Die Nacht wird sich noch lange hinziehen, ruhig und kühl, und ein ungeselliger Rohrdommel wird auf den Wiesen summen.

Der bärtige Gleb war ein alter, erfahrener Fischer. Jeden Abend nahm er die Tischdecke vom Tisch, goss sorgfältig vergoldete Bronzehaken, runde Bleiplatinen und durchsichtige bunte Angelschnüre aus verschiedenen Kisten und begann, seine Angelruten zu reparieren. Dann durfte Tanya sich dem Tisch nicht nähern, damit sich nicht irgendein "Fliegen"-Haken in ihren Finger grub.

Wenn Gleb Angelruten reparierte, sang er immer dasselbe:

Ein fröhlicher Fischer saß

Am Flussufer

Und vor ihm im Wind

Die Schwimmer schwangen.

Aber in diesem Sommer hatte Gleb es schwer - wegen der Dürre verschwanden die Würmer. Selbst die flinksten Jungen weigerten sich, sie zu graben.

Gleb verfiel in Verzweiflung und schrieb in großen weißen Buchstaben an das Tor des Hauses:

Aber auch das half nicht. Passanten blieben stehen, lasen die Inschrift, schüttelten bewundernd den Kopf: "Nun, er ist ein listiger Mann, was er geschrieben hat!" - und ging weiter. Und am zweiten Tag schrieb unten ein Junge in denselben großen Buchstaben:

"IN AUSTAUSCH FÜR DAS KARTOFFELKOCHEN"

Ich musste die Inschrift löschen.

Gleb begann, drei Kilometer in eine Schlucht zu laufen, wo man unter Haufen alter Späne in einer Stunde ein oder zwei Dutzend Würmer ausgraben konnte.

Gleb kümmerte sich um sie, als wären diese Würmer golden: Er schob sie mit feuchtem Moos um, band ein Glas Würmer mit Mull fest und hielt es in einem dunklen Keller.

Dort fand sie der kleine Frosch. Sie arbeitete lange, bis sie die Gaze abzog, dann in das Glas kletterte und anfing, die Würmer zu fressen. Sie war so hingerissen, dass sie nicht bemerkte, wie Gleb in den Keller hinabstieg, sie an den Hinterbeinen aus dem Krug zog und in den Hof trug. Dort fütterte Tanya ein wütendes, halbblindes Huhn.

- Wie? - fragte Tanya erschrocken, und die Henne sah den Frosch mit zusammengekniffenen Augen schief an.

- Gib es diesem Huhn zu essen - und das war's!

Der Frosch sprang verzweifelt mit den Pfoten, aber er konnte nicht entkommen. Das Huhn kräuselte sich, flog hoch und entriss Gleb beinahe den Frosch.

- WAG es nicht! - Tanya schrie das Huhn an und weinte. Das Huhn rannte zur Seite, zog die Pfote an und wartete, was als nächstes passieren würde.

- Onkel Gleb, warum sie töten? Gib es mir.

- Damit sie wieder stiehlt?

- Nein. Ich stecke sie in ein Glas und füttere sie. Tut sie dir selbst nicht leid?

- Okay! - stimmte Gleb zu. - Nehmen Sie es, so sei es. Ich hätte ihr nie verziehen, wenn Sie nicht aufgestanden wären. Und wenn es ein gewöhnlicher Frosch war.

- Ist sie außergewöhnlich? - fragte Tanya und hörte auf zu weinen.

- Siehst du nicht? Dies ist ein Laubfrosch, Laubfrosch. Regen sagt sie wunderbar voraus.

- Hier wird sie es uns vorhersagen, - Tanya seufzte erleichtert und wiederholte schnell die Worte, die sie jeden Tag vom Zimmermann Ignat hörte: - Oh, wie notwendig ist es zu regnen! Sonst trocknen die Brot- und Gemüsegärten aus, und dann gibt es Ärger!

Gleb gab Tanya den Frosch. Sie stellte es in ein Grasgefäß und stellte es auf die Fensterbank.

- Sie müssen einen Zweig in ein Glas stecken, - riet Gleb.

- Wenn sie auf einen Zweig klettert und zu krächzen beginnt, bedeutet das, dass es regnen wird.

Und es regnete immer noch nicht. Der Frosch, der in der Bank saß, hörte den Leuten zu, die über die Dürre sprachen und atmete schwer – das Leben in der Bank war natürlich sicher, befriedigend, aber stickig.

Eines Nachts kletterte der Frosch auf einem Ahornzweig aus dem Ufer und galoppierte vorsichtig, innehaltend und lauschend, in den Garten. Dort, im Pavillon, unter dem Dach, lebte eine Schwalbe in einem Nest.

Der Frosch krächzte leise und die Schwalbe schaute sofort aus dem Nest.

- Was brauchst du? Sie fragte. - Den ganzen Tag eilen Sie, eilen, sogar ein Klingeln in meinem Kopf ist es wert. Und dann wacht nachts jeder auf, gibt keine Ruhe.

- Sie hören zuerst, und dann werden Sie twittern, - antwortete der Frosch. - Ich habe dich nie geweckt.

- Nun, sagen Sie mir, - antwortete die Schwalbe und gähnte. - Was ist mit dir passiert?

Dann erzählte der Frosch der Schwalbe, dass das Mädchen Tanya sie, den Frosch, vor dem Tod rettete und sie, der Frosch, dachte immer wieder darüber nach, was für Tanya so gut wäre. Und dann, endlich, habe ich es mir ausgedacht, aber ohne die Hilfe der Schwalbe geht nichts.

Die Leute sind sehr ängstlich, weil es nicht regnet. Alles trocknet aus. Das Brot kann am Weinstock verbrennen. Auch für sie, für Vögel und Frösche, ist eine schwere Zeit gekommen - Würmer und Schnecken sind verschwunden.

Der Frosch hörte Tanyas Vater, einen Agronomen, über die Dürre sprechen, und Tanya hörte ihm zu und weinte - ihr Vater und alle Kollektivbauern, die unter dieser Dürre litten, taten ihr leid. Der Frosch sah Tanya eines Tages neben einem getrockneten Himbeerstrauch stehen, die geschwärzten, brüchigen Blätter berühren und auch weinen. Und der Frosch hörte auch Tanyas Vater sagen, dass die Leute bald mit künstlichem Regen kommen werden. Aber während dieser Regen noch nicht da ist, und den Menschen muss geholfen werden.

„Wir brauchen Hilfe“, antwortete die Schwalbe. - Nur wie? Der Regen ist weit weg von hier, tausend Kilometer entfernt. Ich habe ihn gestern ein wenig vermisst. Und ich sah, um zu sehen. Starker Regen, schwer. Nur kommt er nicht hierher - alles wird unterwegs herausströmen.

- Und Sie bringen ihn, - fragte der Frosch.

- Es ist leicht zu sagen - bringen. Ja, und es ist nicht unseres, Schwalbe, Geschäft. Das sollten die Mauersegler fragen. Sie fliegen schneller.

- Und du redest mit den Mauerseglern.

„Also redest du mit ihnen. Sie wissen wahrscheinlich, was für Menschen das sind. Sie haken versehentlich einen Haarschnitt mit einem Flügel ein - Sie werden nicht in Schwierigkeiten geraten. Jetzt geraten sie in Streit. Schrei, Lärm, Quietschen.

Der Frosch wandte sich ab und eine kleine Träne rollte aus ihren Augen ins Gras.

„Na dann“, flüsterte sie, „wenn Schwalben keinen Regen bringen können, dann ist mit den Mauerseglern nichts zu sagen.

- Wie so - können wir nicht? - Die Schwalbe war wütend. - Wer hat dir das gesagt? Wir können alles machen. Weichen Sie sogar Blitzen aus und überholen Sie das Flugzeug. Regen zu bringen ist für uns eine leere Angelegenheit. Sie müssen nur alle Schwalben aus der ganzen Region sammeln. Die Schwalbe putzte sich mit der Pfote den Schnabel, dachte sie. - Okay! Weine nicht. Bringen wir den Regen hierher.

- Und wann? fragte der Frosch.

Die Schwalbe kratzte sich wieder mit der Pfote am Schnabel.

- Es ist notwendig, es herauszufinden. Nicht so einfach. Sammle alle Schwalben - zwei Stunden. Fliegen Sie vor dem Regen auch zwei Stunden. Bei Regen ist es schwieriger, zurück zu fliegen. Wir fliegen vier Stunden lang, nicht weniger. Wir werden um zehn Uhr morgens hier sein. Na dann auf Wiedersehen!

Die Schwalbe flog zum Vogelhaus hinüber, quietschte und verschwand hinter den Holzdächern.

Der Frosch kehrte zum Haus zurück. Alle schliefen dort.

Der Frosch kletterte in den Krug, kletterte auf einen Ahornzweig und krächzte leise. Niemand ist aufgewacht. Dann krächzte sie lauter, dann lauter, immer mehr, und bald erfüllte ihr Krächzen alle Zimmer, es war im Garten zu hören. Und im ganzen Dorf wurden die Hähne als Reaktion auf ihn sofort alarmiert und brüllten. Sie versuchten, sich zuzuschreien, schnappten Stimmen, keuchten und brüllten wieder und schlugen hektisch mit den Flügeln. Sie machten so viel Aufruhr, dass man aus einem Traum denken konnte, es brenne im Dorf.

Alle im Haus wachten auf einmal auf.

- Was ist passiert? - Tanya fragte im Halbschlaf.

- Es wird regnen! Regen! Ihr Vater antwortete aus dem Nebenzimmer. - Hörst du den Laubfrosch schreien? Und in allen Höfen brüllten die Hähne. Ein wahres Omen.

Gleb betrat Tanyas Zimmer mit einer Kerze und beleuchtete das Glas mit dem Frosch.

„Nun, das ist es“, sagte er. - Ich dachte auch! Der Laubfrosch kletterte auf einen Ast und schreit anstrengend. Sie wurde sogar grün von der Belastung.

Der Morgen kam, wie immer, wolkenlos, aber um zehn Uhr weit im Westen grollte der erste Donner und zerstreute sich über die Felder.

Die Kollektivbauern traten auf die Klippe über dem Fluss und blickten nach Westen, die Augen mit den Handflächen bedeckt. Die Jungs kletterten auf die Dächer. Arisha begann hastig, Becken und Eimer unter alle Abflussrohre zu stellen. Tanyas Vater ging jede Minute auf den Hof, schaute in den Himmel, lauschte und wiederholte immer wieder: "Wenn nur nicht vorbei, wenn uns nur dieses Gewitter erfassen würde."

Tanya folgte ihm und hörte auch zu.

Der Donner kam näher. Sein Grollen wurde feierlicher und breiter. Im Westen stieg eine schwarze Wolke auf, Gleb sammelte hastig seine Angelruten ein und schmierte seine Stiefel - nach einem Gewitter sollte laut ihm ein hektischer Biss beginnen.

Dann roch die Luft nach der Frische des Regens. Der Garten raschelte leise mit Laub, die Wolke rückte näher, und die fröhlichen Blitze schienen den riesigen Himmel tief in die Tiefe zu öffnen.

Der erste Regentropfen schlug mit einem lauten Geräusch auf das Eisendach. Sofort wurde es so still, als würden alle diesem Geräusch lauschen und den Atem anhalten, um auf den zweiten Tropfen zu warten. Auch der Regen selbst hörte zu und fragte sich, ob er diesen ersten Testtropfen richtig fallen ließ. Und nach kurzem Zögern entschied er, dass es richtig war, denn plötzlich fiel er sofort herunter und polterte in Tausenden von Tropfen auf dem Dach. Vor den Fenstern prasselten und glitzerten in Strömen Regen.

- Kommen Sie her! - Gleb rief aus dem Zwischengeschoss. - Schneller!

Alle rannten die Treppe zum Zwischengeschoss hinauf, und Tanya fiel natürlich zurück.

Von oben sahen alle, wie Tausende, vielleicht Zehntausende kleiner Vögel eine Regenwolke über den Boden trieben, sich nicht abwenden ließen, in unzähligen Schwärmen darauf stürzten und aus dem Wind, den ihre Flügel erhoben, die Wolke sank tiefer und tiefer zu Boden, und widerstrebend ging sie grummelnd und donnernd in die verdorrten Felder und Gemüsegärten.

Einige Vögel nahmen im Handumdrehen einzelne Regenströme auf und stürmten mit ihnen vorwärts, als würden sie durchsichtige Wasserfäden hinter sich herziehen.

Manchmal schüttelten alle Vögel gleichzeitig ihre Flügel. Dann wurde der Regen stärker und donnerte, so dass im Zwischengeschoss alle schrien und einander nicht hörten.

- Was ist das? - rief Tanja. - Vogelregen?

„Ich verstehe nicht“, antwortete Tanins Vater. - Denkst du irgendwas, Gleb?

„Ich verstehe nichts“, antwortete Gleb. - Es sieht aus wie ein weltweiter Schwalbenflug.

Als der Regen auf dem Dach in ein gleichmäßiges und ruhiges Summen überging und alle Schwalben durchfegten, ließ Tanya den Frosch aus der Dose in den frischen und lauten Garten. Dort schwankten all das Gras und die Blätter von den Schlägen des Regens.

Tanya streichelte sanft den kleinen kalten Kopf des Frosches und sagte:

- Nun, danke für den Regen. Du lebst jetzt in Frieden, niemand wird dich anfassen.

Der Frosch sah Tanya an und sagte nichts. Sie konnte kein einziges Wort in menschlicher Sprache aussprechen. Sie wusste nur, wie man krächzt. Aber in ihren Augen lag eine solche Hingabe, dass Tanya ihr noch einmal über den Kopf streichelte.

Der Frosch sprang unter die Tabakblätter und begann zu schrumpfen und sich abzuschütteln - um im Regen zu schwimmen.

Seitdem hat niemand den Frosch angerührt, Arisha hörte auf zu schreien, als sie sie traf, und Gleb legte jeden Tag einige der besten Würmer für sie aus seinem geliebten "wurmähnlichen" Glas beiseite.

Und um dick gegossenes Brot, mit Regen übergossen, feuchte Gärten, im Licht funkelnde Gemüsegärten, duftete es nach saftigen Gurken, Tomaten und wildem Dill. Und der Fisch begann so eifrig zu picken, dass er jeden Tag kostbare vergoldete Haken von Gleb schnitt.

Tanya lief im Garten herum, spielte mit einem Frosch Verstecken, und ihr Kleid war vom Tau durchnässt. Neugierige Spinnen stiegen eilig von Ästen auf unsichtbaren Spinnweben herab, um herauszufinden, warum es im Garten so viel Aufhebens und Gelächter gab. Als sie herausfanden, was los war, beruhigten sie sich, wickelten ihre Spinnweben zu grauen, stecknadelkopfkleinen Kugeln zusammen und schliefen im warmen Schatten der Blätter ein.

Die Abenteuer des Nashornkäfers

Als Peter Terentyev das Dorf für den Krieg verließ, wusste sein kleiner Sohn Stepa nicht, was er seinem Vater verabschieden sollte und schenkte ihm schließlich einen alten Nashornkäfer. Er erwischte ihn im Garten und steckte ihn in eine Streichholzschachtel. Das Nashorn wurde wütend, klopfte und verlangte seine Freilassung. Aber Styopa ließ ihn nicht gehen, sondern steckte Grashalme in seine Kiste, damit der Käfer nicht verhungerte. Das Nashorn nagte am Gras, klopfte aber immer noch und schimpfte.

Stepa hat ein kleines Fenster in die Kiste geschnitten, damit frische Luft strömen kann. Der Käfer streckte eine zottelige Pfote aus dem Fenster und versuchte, Styopa am Finger zu fassen - er wollte ihn wohl vor Wut kratzen. Aber Styopa gab keinen Finger. Dann fing der Käfer an, so genervt zu summen, dass Stepa Akulins Mutter schrie:

- Lass ihn raus, du Kobold! Zhundite und Zhundite den ganzen Tag, sein Kopf war geschwollen!

Pjotr ​​Terentyev grinste über Stepins Geschenk, strich Styopa mit grober Hand über den Kopf und versteckte die Kiste mit dem Käfer in seiner Gasmaskentasche.

- Nur Sie verlieren es nicht, speichern Sie es, - sagte Styopa.

- Es gibt nichts, was Sie solche Geschenke verlieren können, - antwortete Peter. - Ich werde es irgendwie retten.

Entweder mochte der Käfer den Gummigeruch, oder Peter roch angenehm nach Mantel und Schwarzbrot, aber der Käfer beruhigte sich und fuhr mit Peter ganz nach vorn.

An der Front bestaunten die Soldaten den Käfer, berührten sein starkes Horn mit den Fingern, hörten sich Peters Geschichte über die Gabe des Sohnes an, sagten:

- Woran der Junge gedacht hat! Und der Käfer kämpft. Gerader Korporal, kein Käfer.

Die Soldaten interessierten sich dafür, wie lange der Käfer überleben würde und wie es ihm mit dem Essensgeld ging – womit Peter ihn füttern und tränken würde. Ohne Wasser kann er, obwohl er ein Käfer ist, nicht leben.

Peter grinste verlegen, antwortete, du würdest dem Käfer Ährchen geben - er frisst eine Woche lang. Wie viel braucht er?

Eines Nachts döste Peter im Graben ein, ließ eine Kiste mit einem Käfer aus seiner Tasche fallen.

Der Käfer warf und drehte sich lange, teilte die Lücke in der Kiste, stieg aus, bewegte seine Fühler, lauschte. Weit oben donnerte der Boden, gelbe Blitze zuckten.

Der Käfer kletterte auf einen Holunderstrauch am Rand des Grabens, um besser sehen zu können. Er hatte noch nie ein solches Gewitter gesehen. Es gab zu viele Blitze. Die Sterne hingen nicht regungslos am Himmel, wie ein Käfer in ihrer Heimat, im Dorf Petrovsky, sondern hoben vom Boden ab, beleuchteten alles in hellem Licht, rauchten und erloschen. Donner donnerte ununterbrochen.

Einige Käfer pfiffen vorbei. Einer von ihnen schlug so hart auf den Holunderstrauch, dass rote Beeren davon fielen. Das alte Nashorn stürzte, gab vor, tot zu sein und hatte lange Angst, sich zu bewegen. Er erkannte, dass es besser war, sich nicht mit solchen Käfern anzulegen - es pfiffen zu viele von ihnen.

So lag er bis zum Morgen, bis die Sonne aufging. Der Käfer öffnete ein Auge und sah zum Himmel auf. Es war blau, warm, in seinem Dorf gab es keinen solchen Himmel. Riesige Vögel mit einem Heulen fielen wie Drachen von diesem Himmel. Der Käfer drehte sich schnell um, stellte sich auf die Beine, kroch unter die Klette - er hatte Angst, dass die Drachen ihn zu Tode picken würden.

Am Morgen vermisste Peter einen Käfer und begann auf dem Boden herumzuwühlen.

- Was machst du? - Fragte ein Nachbarskämpfer mit einem so gebräunten Gesicht, dass man ihn für einen Neger halten könnte.

- Der Käfer ist weg, - antwortete Peter verärgert. - Was für ein Problem!

„Ich habe etwas gefunden, worüber man trauern kann“, sagte der gebräunte Kämpfer. - Ein Käfer ist ein Käfer, ein Insekt. Der Soldat war ihm nie von Nutzen gewesen.

- Es geht nicht um den Nutzen, - widersprach Peter, - sondern um das Gedächtnis. Mein kleiner Sohn hat es mir endlich geschenkt. Hier, Bruder, ist kein Insekt teuer, aber die Erinnerung ist teuer.

- So wahr! - der gebräunte Kämpfer hat zugestimmt. - Das ist natürlich eine andere Frage. Nur ihn zu finden, ist wie ein Krümel von Shag im Ozean-Meer. Es bedeutet, dass der Käfer weg ist.

Seitdem hat Peter aufgehört, den Käfer in eine Kiste zu stecken, und trug ihn direkt in seiner Gasmaskentasche, und die Soldaten waren noch überraschter: "Siehst du, der Käfer ist ganz zahm geworden!"

Manchmal in Freizeit Peter ließ den Käfer los, und der Käfer kroch herum, suchte nach Wurzeln und kaute an den Blättern. Sie waren nicht mehr dieselben wie im Dorf. Statt Birkenblättern gab es viele Ulmen- und Pappelblätter. Und Petrus stritt mit den Soldaten und sagte:

- Mein Käfer hat auf Trophäenfutter umgestellt.

Eines Abends wehte Frische aus der Gasmaske in die Tüte, der Geruch von großem Wasser, und der Käfer kletterte aus der Tüte, um zu sehen, wo er hinkam.

Peter stand mit den Soldaten auf der Fähre. Die Fähre fuhr über einen breiten, hellen Fluss. Dahinter ging die goldene Sonne unter, die Bäckerei stand am Ufer, Störche mit roten Pfoten flogen über sie hinweg.

- Weichsel! - sagten die Soldaten, schöpften Wasser in Manieren, tranken, und manche wusch ihr staubiges Gesicht mit kaltem Wasser. - Also haben wir Wasser aus dem Don, Dnjepr und Bug getrunken, und jetzt werden wir auch aus der Weichsel trinken. Das Wasser in der Weichsel ist schmerzhaft süß.

Der Käfer atmete die Kühle des Flusses ein, bewegte seine Antennen, kletterte in die Tasche, schlief ein.

Ich wachte von einem starken Zittern auf. Die Tasche zitterte, sie sprang. Der Käfer stieg schnell aus und sah sich um. Peter rannte über das Weizenfeld und Soldaten rannten in der Nähe und riefen "Hurra". Es wurde ein wenig hell. Tau glitzerte auf den Helmen der Kämpfer.

Zuerst klammerte sich der Käfer mit all seinen Pfoten an den Sack, merkte dann, dass er immer noch nicht widerstehen konnte, öffnete seine Flügel, hob ab, flog neben Peter und summte, als würde er Peter ermutigen.

Ein Mann in schmutziger grüner Uniform zielte mit einem Gewehr auf Peter, aber ein Käfer traf diesen Mann bei einem Überfall ins Auge. Der Mann taumelte, ließ sein Gewehr fallen und rannte los.

Der Käfer flog Peter nach, packte seine Schultern und stieg erst in die Tasche, als Peter zu Boden fiel und jemandem zuschrie: „Das ist Pech! Es hat mich ins Bein getroffen!" Zu diesem Zeitpunkt rannten bereits Leute in schmutzig-grünen Uniformen, schauten sich um, und ein donnerndes "Hurra" rollte auf ihren Fersen.

Peter verbrachte einen Monat in der Krankenstation, und der Käfer wurde einem polnischen Jungen zur Konservierung übergeben. Dieser Junge lebte im selben Hof, in dem sich die Krankenstation befand.

Von der Krankenstation ging Peter wieder nach vorne - seine Wunde war leicht. Seinen Part hat er bereits in Deutschland eingeholt. Der Rauch der schweren Kämpfe war so, als würde die Erde selbst brennen und riesige schwarze Wolken aus jedem Tal werfen. Die Sonne stand dunkel am Himmel. Der Käfer muss vom Donner der Kanonen taub gewesen sein und saß ruhig in der Tasche, ohne sich zu bewegen.

Aber eines Morgens zog er um und stieg aus. Ein warmer Wind blies und blies die letzten Rauchstreifen weit nach Süden. Die klare, hohe Sonne funkelte am tiefblauen Himmel. Es war so still, dass der Käfer das Rascheln eines Blattes am Baum darüber hörte. Alle Blätter hingen regungslos, und nur eines zitterte und machte Geräusche, als ob er sich über etwas freute und allen anderen Blättern davon erzählen wollte.

Peter saß auf dem Boden und trank Wasser aus einer Flasche. Tropfen rannen über sein unrasiertes Kinn, spielten in der Sonne. Nachdem er getrunken hatte, lachte Peter und sagte:

- Sieg!

- Sieg! - antworteten die Soldaten, die in der Nähe saßen.

- Ewige Herrlichkeit! Unser Heimatland schwebte über unseren Händen. Jetzt werden wir einen Garten daraus machen und leben, Brüder, frei und glücklich.

Peter kehrte kurz darauf nach Hause zurück. Akulina schrie und weinte vor Freude, und auch Styopa weinte und fragte:

- Lebt der Käfer?

„Er lebt, mein Kamerad“, antwortete Peter. „Die Kugel hat ihn nicht berührt. Mit den Gewinnern kehrte er an seinen Heimatort zurück. Und wir werden ihn mit dir freilassen, Styopa.

Peter nahm den Käfer aus seiner Tasche und legte ihn in seine Handfläche.

Der Käfer saß lange da, sah sich um, bewegte seinen Schnurrbart, dann richtete er sich auf die Hinterbeine, öffnete seine Flügel, faltete sie wieder, dachte nach und flog plötzlich mit einem lauten Summen davon – er erkannte seine Heimat. Er machte einen Kreis über dem Brunnen, über dem Dillbeet im Garten und flog über den Fluss in den Wald, wo die Jungs herumschwirrten, Pilze und wilde Himbeeren sammelten. Styopa rannte ihm lange hinterher und schwenkte seine Mütze.

- Nun, - sagte Peter, als Styopa zurückkam, - jetzt wird dieser Schurke seinen Leuten vom Krieg und von seinem heldenhaften Verhalten erzählen. Er wird alle Käfer unter dem Wacholder sammeln, sich in alle Richtungen verneigen und erzählen.

Styopa lachte und Akulina sagte:

- Den Jungen wecken, um Märchen zu erzählen. Er wird es wirklich glauben.

- Und lassen Sie ihn glauben, - antwortete Peter. - Nicht nur Kinder, sondern auch Kämpfer genießen ein Märchen.

- Nun, wirklich! - Akulina stimmte zu und warf Tannenzapfen in den Samowar.

Der Samowar summte wie ein alter Nashornkäfer. Blauer Rauch aus dem Samowarkamin strömte, flog in den Abendhimmel, wo der junge Mond schon stand, spiegelte sich in den Seen, im Fluss, blickte auf unser stilles Land herab.

Fürsorgliche Blume

Es gibt so eine Pflanze - groß, mit roten Blüten. Diese Blumen werden in großen aufrechten Pinseln gesammelt. Es heißt Fireweed.

Davon möchte ich Ihnen erzählen.

Letzten Sommer habe ich in einer kleinen Stadt an einem unserer tiefen Flüsse gelebt. In der Nähe dieser Stadt wurden Kiefernwälder gepflanzt.

Wie in solchen Städten üblich, standen den ganzen Tag Heuwagen auf dem Marktplatz. Neben ihnen schliefen pelzige Pferde. Gegen Abend wirbelte die Herde, die von den Wiesen zurückkehrte, staubrot vom Sonnenuntergang auf. Ein heiserer Lautsprecher strahlte lokale Nachrichten aus.

Eines Tages ging ich vor dem Abend am Marktplatz vorbei zur Forstwirtschaft. Es lag am Rande der Stadt oberhalb des Flusses. Mitten auf der Straße spielten die Jungen Fußball. Der Lautsprecher hing an einem Telegrafenmast. Plötzlich klickte er, räusperte sich und sagte im Bass:

"Leute! Wir erinnern Sie daran, dass morgen um sechs Uhr morgens eine Wanderung zum Mooswald stattfindet, um Tannenzapfen aus Eichhörnchenbeständen zu sammeln. Die Reise wird von einer Mitarbeiterin der Forstwirtschaft Anna Petrovna Zarechnaya geleitet.

Ich konnte nicht verstehen, über welche Art von Eichhörnchen-Aktien wir sprechen. Wen würde ich dazu fragen? Die Jungs traten weiter, als hätten sie die donnernde Stimme von der schwarzen Platte an der Stange nicht gehört. In einem Nachbarhaus lehnte sich eine alte Frau aus dem Fenster.

- Warte ab! Die Jungs riefen zurück. - Wir schießen das letzte Tor!

Plötzlich traf ein Fußball eine Ziege, die an der Veranda festgebunden war. Die Ziege schrie, bäumte sich auf und zerschnitt das Seil. Die Jungen zerstreuten sich. Wütende Hostessen lehnten sich aus allen Fenstern.

- Boshaft! - rief die Gastgeberin. - Sagen wir Anna Petrovna, dass sie dich nicht in den Wald mitnehmen soll.

„Leute“, fragte ich die Jungs, „was sind diese Eichhörnchenbestände, die im Radio angekündigt werden?“

Die Jungs begannen miteinander zu wetteifern, um mir zu sagen, dass niemand besser Tannenzapfen ernten kann als Eichhörnchen.

- Sie lagern sie für den Winter! Die Jungen schrien. - Sie sind in Mulden gefaltet. Dränge nicht, lass es mich dir sagen. Protein braucht nur gesunde Knospen.

- Ohne uns bekommt niemand diese Beulen! rief ein Junge mit verzweifelten blauen Augen. - Die Mulde ist hoch. Und wir gehen dorthin - einmal, einmal! Wir werden sofort klettern und alle Kegel auswählen.

- Tut dir das Eichhörnchen nicht leid? Ich fragte.

- Eichhörnchen sind nicht beleidigt! - riefen, besorgt, die Jungs. - Sie werden in zwei oder drei Stunden wieder eine volle Mulde trainieren.

- Gehst du in die Forstwirtschaft? Ein Junge mit blauen Augen fragte mich.

- Ja, zur Forstwirtschaft.

- Wir haben vor langer Zeit bemerkt, dass Sie dorthin gehen. Also erzähl Anna Petrowna bitte nichts von der Ziege. Wir haben es versehentlich mit einem Ball getroffen.

Ich habe versprochen, Anna Petrowna nichts zu sagen. Aber selbst wenn ich ihr von dem Fall mit der Ziege erzählen würde, wäre Anna Petrowna (alle in der Forstwirtschaft nannte sie Anyuta) den Jungs nicht böse, denn sie war jung, fröhlich und hatte erst vor einem Jahr die Forstfachschule abgeschlossen.

In der Nähe des Hauses, in dem sich die Forstwirtschaft befand, wuchs am Hang der Schlucht ein schattiger Garten. Ein Rinnsal lief am Grund der Schlucht entlang. Unmittelbar nicht weit davon mündete er in einen großen Fluss.

Der Fluss war ruhig, mit einer trägen Strömung und dichtem Dickicht entlang der Ufer. In diesem Dickicht wurde ein Weg zum Wasser getreten, und daneben stand eine Bank. Förster Mikhail Mikhailovich, Anyuta und andere Forstarbeiter saßen in ihrer Freizeit gerne eine Weile auf dieser Bank, sahen zu, wie die Mücken über das Wasser schieben und wie die untergehende Sonne auf den Wolken verbrennt, die wie Segelschiffe aussehen.

An diesem Abend fand ich Michail Michailowitsch und Anjuta auf einer Bank am Fluss.

Im Pool zu unseren Füßen schwamm eine ungewöhnlich grüne Wasserlinse. An sauberen Stellen blühte Aquarell - Blumen, weiß und dünn, wie Seidenpapier, mit rotem Kern. Über dem Whirlpool am steilen Ufer wuchsen die Inseln Weidenröschen.

„Fireweed ist unser Assistent“, bemerkte Mikhail Mikhailovich.

»Ich habe gerade etwas über Eichhörnchen gelernt«, sagte ich. - Von den Jungen. Stimmt es, dass Sie Tannenzapfen von Eichhörnchen pflücken?

- Und wie! - antwortete Anyuta. - Es gibt keinen besseren Zapfensammler als Eichhörnchen auf der Welt. Komm morgen mit uns in den Wald. Sie werden es selbst sehen.

„Na dann“, stimmte ich zu. - Lass uns gehen. Aber Fireweed, wie es dir hilft, weiß ich nicht. Bisher wusste ich nur, dass seine Blätter anstelle von Tee aufgebrüht werden.

„Deshalb nannten ihn die Leute Ivan-Tee“, erklärte Michail Michailowitsch. - Und er hilft uns dabei ...

Michail Michailowitsch begann zu sprechen.

Weidenröschen wächst immer bei Waldbränden und Fällungen. In jüngerer Zeit wurde Weidenröschen als Unkraut angesehen. Er war nur für billigen Tee gut. Die Förster rissen gnadenlos alle Weidenröschen aus, die neben den jungen Kiefern wuchsen. Sie taten dies, weil sie glaubten, dass Weidenröschen die Triebe der Kiefern übertönten und ihnen Licht und Feuchtigkeit entzogen.

Aber sie merkten bald, dass die Kiefern an den Stellen, an denen die Weidenröschen vernichtet worden waren, der Kälte überhaupt nicht widerstehen konnten und ab den ersten Morgenfrösten, die zu Beginn des Herbstes auftreten, vollständig absterben.

Wissenschaftler begannen natürlich nach dem Grund dafür zu suchen und fanden ihn schließlich.

- Was stellte sich heraus? - Michail Michailowitsch fragte und antwortete selbst: - Aber es stellte sich heraus, dass Weidenröschen eine sehr warme Blume ist. Wenn der Herbstfrost zuschlägt und der Raureif das Gras versilbert, dann gibt es keinen Frost in der Nähe der Weidenröschen. Denn um das Weidenröschen herum ist warme Luft. Diese Blume gibt Wärme von sich selbst ab. Und in dieser Wärme wachsen alle Nachbarn des Weidenröschens ohne Angst, alle schwachen Triebe, bis der Winter sie wie eine Baumwolldecke mit tiefem Schnee bedeckt. Und beachten Sie, dass Weidenröschen immer neben jungen Kiefern wächst. Das ist ihr Hausmeister, ihr Beschützer, ihr Kindermädchen. Es kommt vor, dass bei starkem Frost die gesamte Oberseite des Weidenröschens gefriert, aber es gibt immer noch nicht auf, lebt und atmet Wärme. Selbstlose Blume!

- Weidenröschen, - sagte Anyuta, - erhitzt nicht nur die Luft, sondern auch den Boden. So frieren die Wurzeln all dieser Triebe nicht ein.

- Findest du ein Weidenröschen so wunderbar? - Michail Michailowitsch hat mich gefragt. - Sie können über fast jede Pflanze so erstaunliche Dinge erzählen, dass Sie einfach nach Luft schnappen werden. Jede Blume ist eine Geschichte. Pflanzen retten uns vor Krankheiten, schenken uns gesunden Schlaf, frische Kraft, kleiden, füttern – alles kann man nicht wiederholen. Wir haben keine besseren Freunde als Pflanzen. Ja, wenn ich Märchen erzählen könnte, würde ich von jedem Grashalm erzählen, von jedem unscheinbaren Hahnenfuß oder Ährchen, um den mich alle guten alten Geschichtenerzähler beneiden würden.

- Würde immer noch! - sagte Anyuta. - Wenn sie damals wüssten, was wir heute wissen, dann bräuchte es keine Märchen.

Am nächsten Tag ging ich mit den Jungs und Anyuta in den Mooswald, sah Eichhörnchenlager mit Tannenzapfen, sah Weidendickicht auf ausgebrannten Flächen und Jungpflanzen und begann seitdem, Eichhörnchen und Weidenröschen zu behandeln und junge Kiefern für deine treuen Freunde.

Bevor ich ging, pflückte ich einen Busch Weidenröschen. Anyuta hat es für mich in trockenem Sand getrocknet. Dadurch haben die Blumen ihre leuchtend karmesinrote Farbe nicht verloren.

Zurück in Moskau habe ich dieses trockene Weidenröschen in ein dickes Buch gesteckt. Es hieß "Russen Volksmärchen". Und jedes Mal, wenn ich dieses Buch öffnete, dachte ich, dass das Leben um uns herum, sogar das Leben dieser einfachen und bescheidenen Blume, interessanter ist als die magischsten Märchen.

Zerzauster Spatz

Auf einer alten Wanduhr hob ein Eisenschmied von der Größe eines Spielzeugsoldaten einen Hammer. Die Uhr klickte, und der Schmied schlug mit einem Hammer auf einen kleinen Messingamboss. Ein hastiges Klingeln ertönte durch den Raum, rollte unter das Bücherregal und verstummte.

Der Schmied schlug achtmal auf den Amboss und wollte das neunte Mal schlagen, aber seine Hand zitterte und hing in der Luft. So stand er mit erhobener Hand eine Stunde lang da, bis die Zeit gekommen war, neun Schläge auf den Amboss zu treffen.

Mascha stand am Fenster und sah nicht zurück. Wenn Sie sich umschauen, wird Nanny Petrovna sicherlich aufwachen und Sie in den Schlaf treiben.

Petrowna döste auf dem Sofa, und meine Mutter ging wie immer ins Theater. Sie tanzte im Theater, nahm Mascha aber nie mit dorthin.

Das Theater war riesig, mit Steinsäulen. Auf seinem Dach bäumten sich gusseiserne Pferde auf. Sie wurden von einem Mann mit einem Kranz auf dem Kopf zurückgehalten - muss stark und mutig sein. Es gelang ihm, die heißen Pferde ganz am Dachrand zu stoppen. Die Hufe der Pferde hingen über dem Platz. Mascha stellte sich vor, was für ein Aufruhr gewesen wäre, wenn der Mann die gusseisernen Pferde nicht zurückgehalten hätte: Sie wären vom Dach auf den Platz gefallen und mit Donner und Geklirr an den Polizisten vorbeigestürzt.

Die letzten Tage machte sich meine Mutter Sorgen. Sie bereitete sich darauf vor, zum ersten Mal Aschenputtel zu tanzen und versprach, Petrowna und Mascha zur allerersten Aufführung mitzunehmen.

Zwei Tage vor der Vorstellung holte meine Mutter einen kleinen Blumenstrauß aus dünnem Glas aus einer Truhe. Es wurde Mashins Mutter von seinem Vater geschenkt. Er war Seemann und hat diesen Strauß aus einem fernen Land mitgebracht.

Dann zog Mashins Vater in den Krieg, versenkte mehrere Nazi-Schiffe, sank zweimal, wurde verwundet, überlebte aber. Und jetzt ist er wieder weit weg, in einem Land mit einem seltsamen Namen Kamtschatka, und wird nicht so schnell zurückkehren, erst im Frühjahr.

Mama nahm den Glasblumenstrauß heraus und sagte leise ein paar Worte zu ihm. Es war erstaunlich, weil Mom noch nie zuvor über Dinge gesprochen hatte.

- Hier, - flüsterte meine Mutter, - Sie haben gewartet.

- Worauf hast du gewartet? - Mascha fragte.

„Du bist klein, du verstehst noch nichts“, antwortete meine Mutter. - Papa gab mir diesen Strauß und sagte: „Wenn du zum ersten Mal Aschenputtel tanzt, stecke ihn nach dem Ball im Palast unbedingt an dein Kleid. Dann weiß ich, dass du dich damals an mich erinnert hast."

„Aber ich habe verstanden“, sagte Mascha wütend.

- Was hast du verstanden?

- Alles! - antwortete Mascha und wurde rot: Sie mochte es nicht, wenn die Leute ihr nicht glaubten.

Mama stellte den Glasstrauß auf ihren Tisch und sagte Mascha, sie solle es nicht wagen, ihn auch nur mit dem kleinen Finger zu berühren, da er sehr zerbrechlich sei.

An diesem Abend lag der Strauß hinter Maschas Rücken auf dem Tisch und glitzerte. Es war so still, dass es schien, als schliefe ringsum alles: das ganze Haus und der Garten vor den Fenstern und der steinerne Löwe, der unten am Tor saß und vom Schnee immer weißer wurde. Nur Mascha, Heizung und Winter haben nicht geschlafen. Mascha schaute aus dem Fenster, die Heizung ertönte ihr warmes Lied, und der Winter rieselte und rieselte leise Schnee vom Himmel. Er flog an den Laternen vorbei und legte sich auf den Boden. Und es war nicht klar, wie von so einem schwarzen Himmel wie weißer Schnee... Und es war auch nicht klar, warum inmitten von Winter und Frost große rote Blumen auf dem Tisch in einem Korb auf dem Tisch meiner Mutter blühten. Aber das Unverständlichste war die graue Krähe. Sie saß auf einem Ast vor dem Fenster und sah Mascha an, ohne zu blinzeln.

Die Krähe wartete darauf, dass Petrowna das Fenster öffnete, um das Zimmer für die Nacht zu lüften, und Mascha zum Waschen wegbrachte.

Kaum waren Petrowna und Mascha gegangen, flog die Krähe zum Fenster hoch, zwängte sich ins Zimmer, packte das erste, was ihm ins Auge fiel, und rannte davon.

Sie hatte es eilig, vergaß sich die Pfoten am Teppich abzuwischen und hinterließ nasse Fußabdrücke auf dem Tisch.

Petrowna kehrte jedes Mal ins Zimmer zurück, warf die Hände hoch und rief:

Ende des kostenlosen Test-Snippets.