Пізня осінь пора не сумна. Олександр Пушкін - Осінь
Золота пора року надихала багатьох творчих людей. Якщо читати вірш «Осінь» Пушкіна Олександра Сергійовича повністю, можна зрозуміти, що він також не став винятком. Твір написаний на піку натхнення, який прийшов до поета під час чергового відвідування так улюбленого ним Болдіно. Автор знаходився в маєтку якраз восени, коли його творчість ставала найбільш продуктивним. Створення цього вірша припадати на жовтень 1833 року.
Пушкін не просто вихваляє цей період. Він відкрито і без підтексту визнається в шаленому обожнюванні даної пори року. Поет веде з читачами повноцінну розмову, безпосередньо до них звертаючись і докладно описуючи своє ставлення до осені. Він не може раціонально пояснити цю дивну прихильність, але чітко називає причини, по яких не так прихильно ставиться до інших періодів часу. Весна у поета асоціюється тільки з постійною нудьгою і брудом. Влітку йому докучають комахи, спрага і спеку. А зима, хоч і радує Пушкіна, але швидко набридає. Осінь же для поета - особливий час. Йому байдуже, що багатьом вона не подобатися. Навіть некрасочние пейзажі він готовий описувати настільки емоційно, з позитивним відтінком, що мимоволі змушує милуватися ними читачів і перейматися трепетними почуттями до осені. Поет оригінально порівнює її з живою істотою, розчулюючись покірності і спокою, з яким природа в цей час року приймає своє в'янення.
Багато хто пам'ятає рядки про осінь «сумна пора очей чарівність», які вчать напам'ять у 4 класі, але це тільки уривок, мала частина всього ліричного твору. Щоб повною мірою оцінити красу складу, що описує переваги цієї пори року, варто прочитати весь текст вірша Пушкіна «Осінь» онлайн або завантажити його з нашого сайту.
I
Жовтень вже настав - вже гай отряхает
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній хлад - дорога промерзає.
Дзюрчить ще біжить за млин струмок,
Але ставок вже застиг; сусід мій спішить
В від'їжджаючи поля з охотою своєї,
І страждут озимини від скаженої забави,
І будить гавкіт собак заснулі діброви.
II
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою обмежені.
Суворою зимою я більше задоволений,
Люблю її снігу; в присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта і свіжа,
Вона вам руку тисне, палаючи і тремтячи!
III
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги? ..
Але треба знати і честь; півроку сніг так сніг,
Адже це нарешті і жителю барлогу,
Медведю, набридне. Не можна ж цілий вік
Кататися нам в санях з АРМІДА Младен
Іль киснути у печей за стеклами подвійними.
IV
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, все душевні здатності гублячи,
Нас мучиш; як поля, ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти, та освіжити себе -
Інший в нас думки немає, і шкода зими баби,
І, провівши її млинцями і вином,
Поминки їй творимо морозивом і льодом.
V
Дні пізньої осені сварять звичайно,
Але мені вона мила, читач дорогий,
Красою тихою, блискучої смиренно.
Так нелюбиме дитя в сім'ї рідної
До собі мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй одній,
У ній багато доброго; коханець не марнославний,
Я щось в ній знайшов мрією норовливої.
VI
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, ймовірно, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без нарікання, без гніву.
Посмішка на вустах увянувшее видно;
Могильній прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива ще сьогодні, завтра немає.
VII
Похмура час! очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення,
У багрець і в золото одягнені лісу,
В їх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імлою волнистою покриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивий зими погрози.
VIII
І з кожною восени я розцвітають знову;
Здоров'ю моєму корисний російської холод;
До звичкам буття знову відчуваю любов:
Чредой злітає сон, черги знаходить голод;
Легко і радісно грає в серце кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя полн - такий мій організм
(Прошу мені вибачити непотрібний прозаїзм).
IX
Ведуть до мене коня; в Роздолі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвенить промерзла дол і тріскається лід.
Але гасне короткий день, і в коминка забутому
Вогонь знову горить - то яскраве світло ЛІЕТ,
Те тліє повільно - а я перед ним читаю
Іль думи довгі в душі моїй плекаю.
X
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко приспаний моєю уявою,
І пробуджується поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тріпоче і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилити нарешті вільним проявленьем -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомі давні, плоди мрії моєї.
XI
І думки в голові хвилюються в відвазі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до пера, перо до паперу,
Хвилина - і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель в нерухомій вологи,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітру повні;
Громада рушила і розсікає хвилі.
XII
Пливе. Куди ж нам плисти?
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
«Осінь» Олександр Пушкін
I
Жовтень вже настав - вже гай отряхает
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній хлад - дорога промерзає.
Дзюрчить ще біжить за млин струмок,
Але ставок вже застиг; сусід мій спішить
В від'їжджаючи поля з охотою своєї,
І страждут озимини від скаженої забави,
І будить гавкіт собак заснулі діброви.II
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою обмежені.
Суворою зимою я більше задоволений,
Люблю її снігу; в присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта і свіжа,
Вона вам руку тисне, палаючи і тремтячи!III
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги? ..
Але треба знати і честь; півроку сніг так сніг,
Адже це нарешті і жителю барлогу,
Медведю, набридне. Не можна ж цілий вік
Кататися нам в санях з АРМІДА Младен
Іль киснути у печей за стеклами подвійними.IV
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, все душевні здатності гублячи,
Нас мучиш; як поля, ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти, та освіжити себе -
Інший в нас думки немає, і шкода зими баби,
І, провівши її млинцями і вином,
Поминки їй творимо морозивом і льодом.V
Дні пізньої осені сварять звичайно,
Але мені вона мила, читач дорогий,
Красою тихою, блискучої смиренно.
Так нелюбиме дитя в сім'ї рідної
До собі мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй одній,
У ній багато доброго; коханець не марнославний,
Я щось в ній знайшов мрією норовливої.VI
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, ймовірно, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без нарікання, без гніву.
Посмішка на вустах увянувшее видно;
Могильній прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива ще сьогодні, завтра немає.VII
Похмура час! очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення,
У багрець і в золото одягнені лісу,
В їх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імлою волнистою покриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивий зими погрози.VIII
І з кожною восени я розцвітають знову;
Здоров'ю моєму корисний російської холод;
До звичкам буття знову відчуваю любов:
Чредой злітає сон, черги знаходить голод;
Легко і радісно грає в серце кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя полн - такий мій організм
(Прошу мені вибачити непотрібний прозаїзм).IX
Ведуть до мене коня; в Роздолі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвенить промерзла дол і тріскається лід.
Але гасне короткий день, і в коминка забутому
Вогонь знову горить - то яскраве світло ЛІЕТ,
Те тліє повільно - а я перед ним читаю
Іль думи довгі в душі моїй плекаю.X
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко приспаний моєю уявою,
І пробуджується поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тріпоче і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилити нарешті вільним проявленьем -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомі давні, плоди мрії моєї.XI
І думки в голові хвилюються в відвазі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до пера, перо до паперу,
Хвилина - і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель в нерухомій вологи,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітру повні;
Громада рушила і розсікає хвилі.XII
Пливе. Куди ж нам плисти?
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
Аналіз вірша Пушкіна «Осінь»
У великій осінньої темі пушкінського спадщини особливе місце відводиться незакінченим твором 1833 р ньому отримує поетичне обґрунтування глибинний зв'язок сезонних змін природи з підйомом творчих сил, пофарбованим особистими переживаннями.
Строфа зачину відкривається пейзажної замальовкою, на конкретність якої вказує лексема «жовтень», починаюча текст. Герой-спостерігач уважно фіксує природні зміни, викликані диханням «осіннього хлада»: закінчується листопад, ставок покрився льодом, промерзає дорога, проте вода в струмку ще не застигла. Перерахування точних деталей навколишнього простору завершується сценою полювання, організатором якої виступає сусід ліричного «я».
Розлучившись з роллю спостерігача, в трьох наступних строфах суб'єкт мовлення впевнено заявляє про свої уподобання. Сезонні зміни пов'язані з особливостями самопочуття. Весняна туга і душевний неспокій змінюються наполегливими спрагою і бажанням освіжитися, породженими річної духотою і великою кількістю комах. У своєрідному рейтингу пір року непогану позицію займає зима. Оповідач приємні веселі спогади про зимові забави, проте не влаштовує тривалість холодів. Авторська іронія наростає в кінцівці третьої строфи: для зображення нудьги обирається дієслово «киснути», типовий для розмовної мови. Жартівливу переоцінку отримує захоплене опис кінної поїздки в суспільстві легковажною подруги, представлене в попередньому епізоді.
Довірливо повідомляючи читачеві про позитивні емоції, які викликає прихід осені, ліричний суб'єкт пояснює свою позицію за допомогою двох порівняльних зворотів. Тиха, смиренна краса осінньої пори знаходить відгук у душі. Останній подібний співчуття, яке викликають ігнорований батьками дитина або смертельно хвора діва.
Хрестоматійні рядки, що прославляють притягальну силу «сумній пори», навмисно позбавлені точної деталізації пейзажу. Яскрава картина, щедро заквітчана царськими відтінками золотого і багряного, ускладнюється драматичним передчуттям кінця, неминучого занепаду. Природний фон стимулює фізичні і розумові сили героя.
Динамічним денним занять протиставляється спокійна вечірня обстановка. Поступового пробудження поезії відповідає особливе відчужений стан, коли розум поступається силі уяви. Початок творчого процесу уподібнюється відплиття парусника. Багатозначний відкритий фінал також пов'язаний з метафорою творчого шляху як плавання, подорожі в неосяжний світ фантазії.
Вірш в октавах «Осінь» А. С. Пушкіна написано восени 1833 року під час другого приїзду поета в с. Болдіно, по поверненню з Уралу.
Як в прозі, так і в віршах А. С. Пушкін неодноразово писав, що осінь - його улюблена пора року, час його натхнення, творчої наснаги і літературних праць.
Поет неспроста був радий осені і вважав її часом свого розквіту: друга осінь А. С. Пушкіна в маєтку Болдіно протяжністю в півтора місяці виявилася не менш плідною і багатою на твори, ніж перша, епохальна, Болдинська осінь 1830 року.
Найбільш відомий уривок «Похмура час! Очей зачарування! », Який є VII октавою вірші« Осінь », належить до пейзажної лірики А. С. Пушкіна. Рядки уривка являють собою закінчену картину, реалістично точно передала пробудження поезії в душі натхненного улюбленої часом поета.
Віршований розмір уривка - шестистопного ямб; строфа вірша - октава.
Похмура час! очей чарівність!
Твір «Осінь», і зокрема уривок, не було опубліковано при житті автора, вперше його видав В. А. Жуковський в посмертному зібранні творів А. С. Пушкіна в 1841 році.
Пропонуємо Вашій увазі і текст вірша повністю:
Жовтень вже настав - вже гай отряхает
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній хлад - дорога промерзає.
Дзюрчить ще біжить за млин струмок,
Але ставок вже застиг; сусід мій спішить
В від'їжджаючи поля з охотою своєї,
І страждут озимини від скаженої забави,
І будить гавкіт собак заснулі діброви.
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою обмежені.
Суворою зимою я більше задоволений,
Люблю її снігу; в присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта і свіжа,
Вона вам руку тисне, палаючи і тремтячи!
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги? ..
Але треба знати і честь; півроку сніг так сніг,
Адже це нарешті і жителю барлогу,
Медведю, набридне. Не можна ж цілий вік
Кататися нам в санях з АРМІДА Младен
Іль киснути у печей за стеклами подвійними.
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, все душевні здатності гублячи,
Нас мучиш; як поля, ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти, та освіжити себе -
Інший в нас думки немає, і шкода зими баби,
І, провівши її млинцями і вином,
Поминки їй творимо морозивом і льодом.
Дні пізньої осені сварять звичайно,
Але мені вона мила, читач дорогий,
Красою тихою, блискучої смиренно.
Так нелюбиме дитя в сім'ї рідної
До собі мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй одній,
У ній багато доброго; коханець не марнославний,
Я щось в ній знайшов мрією норовливої.
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, ймовірно, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без нарікання, без гніву.
Посмішка на вустах увянувшее видно;
Могильній прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива ще сьогодні, завтра немає.
Похмура час! очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення,
У багрець і в золото одягнені лісу,
В їх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імлою волнистою покриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивий зими погрози.
І з кожною восени я розцвітають знову;
Здоров'ю моєму корисний російської холод;
До звичкам буття знову відчуваю любов:
Чредой злітає сон, черги знаходить голод;
Легко і радісно грає в серце кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя полн - такий мій організм
(Прошу мені вибачити непотрібний прозаїзм).
Ведуть до мене коня; в Роздолі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвенить промерзла дол і тріскається лід.
Але гасне короткий день, і в коминка забутому
Вогонь знову горить - то яскраве світло ЛІЕТ,
Те тліє повільно - а я перед ним читаю
Іль думи довгі в душі моїй плекаю.
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко приспаний моєю уявою,
І пробуджується поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тріпоче і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилити нарешті вільним проявленьем -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомі давні, плоди мрії моєї.
І думки в голові хвилюються в відвазі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до пера, перо до паперу,
Хвилина - і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель в нерухомій вологи,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітру повні;
Громада рушила і розсікає хвилі.
Пливе. Куди ж нам плисти ?. . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Великі про вірші:
Поезія - як живопис: інший твір полонить тебе більше, якщо ти будеш розглядати його зблизька, а інше - якщо відійдеш подалі.
Невеликі манірні вірші дратують нерви більше, ніж скрип немазане коліс.
Найцінніше в житті і в віршах - то, що зірвалося.
Марина Цвєтаєва
Серед усіх мистецтв поезія більше інших піддається спокусі замінити свою власну своєрідну красу вкраденими блискітками.
Гумбольдт В.
Вірші вдаються, якщо створені при душевної ясності.
Твір віршів ближче до богослужіння, ніж зазвичай вважають.
Коли б ви знали, з якого сміття Зростають вірші, не відаючи сорому ... Як кульбаба у забору, Як лопухи і лобода.
А. А. Ахматова
Чи не в одних віршах поезія: вона розлита скрізь, вона навколо нас. Погляньте на ці дерева, на це небо - звідусіль віє красою і життям, а де краса і життя, там і поезія.
І. С. Тургенєв
У багатьох людей віршування - це хвороба росту розуму.
Г. Ліхтенберг
Прекрасний вірш подібний змичку, проведеного по звучним фібрами нашого єства. Чи не свої - наші думки змушує поет співати всередині нас. Розповідаючи нам про жінку, яку він любить, він чудово пробуджує у нас в душі нашу любов і нашу скорботу. Він чарівник. Розуміючи його, ми стаємо поетами, як він.
Там, де ллються витончені вірші, не залишається місця марнослів'я.
Мурасаки Сикибу
Звертаюся до російського віршування. Думаю, що з часом ми звернемося до білого вірша. Рим в російській мові дуже мало. Одна викликає іншу. Полум'я неминуче тягне за собою камінь. Через почуття визирає неодмінно мистецтво. Кому не набридли любов і кров, важкий і дивний, вірний і лицемірний, і ін.
Олександр Сергійович Пушкін
- ... Гарні ваші вірші, скажіть самі?
- жахливі! - раптом сміливо і відверто мовив Іван.
- Не пишіть більше! - попросив прийшов благально.
- Обіцяю і клянусь! - урочисто вимовив Іван ...
Михайло Опанасович Булгаков. "Майстер і Маргарита"
Ми всі пишемо вірші; поети відрізняються від інших лише тим, що пишуть їх словами.
Джон Фаулз. "Коханка французького лейтенанта"
Будь-яке вірш - це покривало, розтягнуте на вістрях кількох слів. Ці слова світяться, як зірки, через них і існує вірш.
Олександр Олександрович Блок
Поети давнину на відміну від сучасних рідко створювали більше дюжини віршів протягом свого довгого життя. Воно і зрозуміло: всі вони були відмінними магами і не любили витрачати себе на дрібниці. Тому за кожним поетичним твором тих часів неодмінно ховається цілий Всесвіт, наповнена чудесами - нерідко небезпечними для того, хто необережно розбудить задрімали рядки.
Макс Фрай. "Балакучий мрець"
Одному зі своїх незграбних бегемотів-віршів я прилаштував такий райський хвостик: ...
Маяковський! Ваші вірші не гріють, не хвилюють, не заражають!
- Мої вірші не грубка, не море і не чума!
Володимир Володимирович Маяковський
Вірші - це наша внутрішня музика, зодягнена в слова, пронизана тонкими струнами смислів і мрій, а тому - женіть критиків. Вони - лише жалюгідні пріхлебали поезії. Що може сказати критик про глибини вашої душі? Не пускайте туди його вульгарні обмацують ручки. Нехай вірші будуть здаватися йому безглуздим муканням, хаотичним нагромадженням слів. Для нас - це пісня свободи від нудного розуму, славна пісня, яка лунає на білосніжних схилах нашої дивовижної душі.
Борис Крігер. "Тисяча життів"
Вірші - це трепет серця, хвилювання душі і сльози. А сльози є не що інше, як чиста поезія, що відкинули слово.
